Termo

Filo-Café: Manuel Laranjeira

2012-02-01T19:54:00.003Z

Para este filo-café enviaremos, sempre que solicitado, a obra completa digitalizada de Manuel Laranjeira (gratuitamente). Neste filo-café, todas as intervenções e colaborações (desde a fotografia ao texto) estarão sujeitas ao tema, não se aceitando obras que não respeitem tal item. A liberdade de criação permanece mas deverá incidir sobre algum dos aspectos da obra de Laranjeira.

Cada contribuição enviada deverá conter (seja no título, seja na descrição, seja no conteúdo) o excerto (ou ideia ou conjunto de ideias, ou simplesmente um fragmento ou uma citação) a partir do qual foi despoletada a criação.

Áreas de contribuição: pensamento, neurociência, fotografia, texto, pintura, filosofia portuguesa, audiovisual, escultura, sociologia, performance, música.

Com:

José Eduardo Fraga (fotografia, Porto), André Oliveira Martins (fotografia, Porto), Elisabete Pires Monteiro (curta-metragem, Porto), Li Viana (texto, Espinho), Tiago Borges (performance, Porto), Ricardo Andrade (fotografia, Porto), Fátima Vale (texto, Porto), Bruno Miguel Resende (fotografia, Porto), Rui Maia (fotografia, Espinho); Carlos Vinagre (texto, Espinho), Maria Carvalho (texto, Porto), Alexandre Teixeira Mendes (texto, Porto), Virgílio Liquito (texto, Gaia), Alberto Augusto Miranda (texto, Porto)

As contribuições serão publicadas todas (excepto as que não respeitem o tema) no blogue: http://principicios.blogspot.com/, sem prejuízo das intervenções pessoais de viva voz durante a realização do filo-café.

As inscrições – gratuitas – estão Abertas.

Para alguém se inscrever deve enviar um e-mail para:
arditura@gmail.com

indicando nome e área de contribuição.

Página do Facebook do Manuel Laranjeira:
https://www.facebook.com/pages/Manuel-Laranjeira/263639450336194?ref=ts

Ânimo: Extrapolar e Incomunidade.

IX

2012-02-01T19:13:00.001Z

Necessito de desorganizar-me. Há um abismo em pêndulo. As casas dissolvem-se perante a voz negra que me cega. Horrorizo a maldade do mundo - as marionetas. Quero transferir-me para a costa do sol e comer os frutos deliciosos do bosque escrito nas margens do lábio - a sinceridade chora-se pela ferida.

A injustiça dos corações. A fraca humanidade e a melancolia da raiva - um punhal emerge - apetece matar.

A clivagem entre as caras. A clivagem do verbo. A savana repleta de hienas e um trigo indolente que adoece a flora na retina da casa - a desorganização orgânica explode na íngreme esfera - os poros suam cadáveres e a dismenorréia corre como um rio - o mensageiro decepa órgãos.

Corre um sémen pela turbina da fauna. Um vento frio esconde a boca e o resto numa água febril - a ebulição dos peixes amontoa-se na lixeira social.

Quero berrar. Quero berrar-me. Não consigo...

A exaustão violenta da cólera desmente-me nas esquinas.

Tenho-me preso nas abóbadas do sangue.

Alguém emerge.

Carlos Vinagre

VIII

2012-01-26T15:46:00.003Z

Colo a face ao vidro. O carro prolonga-se pela estrada. Caminhamos juntos pelo asfalto - uma aproximação à indiferença paira. As pétalas flutuam pelo mar - os caminhos - os espelhos de Deus.

Enuncia-se o maremoto dos espinhos.

As roupas, espalhadas pelo inabitável, colmatam a lacuna - a escultura despe o sintoma: o semblante dos trovões apunhala o toque dos dedos. Bocejo.

Flamejante a terra veste o soutien: o aroma na areia molhada.

Um raio de sol embate-me. Que calor imenso num grão de fogo. Um pintassilgo aguarda a semente do dente-de-leão: o eucalipto refresca o pulmão pela aberta janela.

Aguardo o bebedouro.

Pela ténue neblina - aguardo a fonte.

E o mar esbraceja pela minha dor.

Carlos Vinagre

VII

2012-01-26T14:02:00.001Z

Aguardo-te. O anexo banha o relógio.

No indizível corre a chuva do fim - o percurso milenar e inexplicável das coisas.

Um sangue brota. A fantasia é devorada com colheres e sopa.

No bosque o duende rouba alimentos - as pedras transformam-se em corvos.

- fecha o princípio nas mãos.

Perante o o arco-íris - e o penhasco do sol

deixa-me afogar num lago de coral

E as feras escondem os frutos na caverna inarrável

- o cogumelo ácido

o meu pai foge - os pés da cordilheira

Carlos Vinagre

VI

2012-01-26T13:32:00.005Z

As propriedades do princípio: o poente.

Dentro as qualidades desaparecem, a matéria adquire uma savana de notícias.

E as mães seguram ímpias as nádegas das vísceras:

as nuvens absorvem a superfície.

No fim: o design -

as lanternas hemoplanetárias e o triste borbulhar do rio.

Ante a eventualidade, o despejo, a terra..

O caldeirão vaporiza o tempo...

E o ventre suporta a libélula

Carlos Vinagre

V

2012-01-26T06:42:00.002Z

A univocidade do êxtase e do incomunicável transfere o batimento para a urdidura cerebral. A génese urbanística do animal rasteja pelo campo desfiado de rocío. O ante-jorro espreita pela inflexão. O útero com a pontuação menstrual saliva a fogueira. Embrionária a densidade cospe a amnésia e a lacuna ignifica o eufemismo - a gramática da eutanásia.

O arbúsculo inibe.

Pela emigração do orvalho, a mãe estende a intensidade deutérica do pigmento - uma fobia esmaga-se pelo septicídio da instalação e a tessitura da voz insolve o electroscópio da veia -o prepúcio esperma a radiação. O percurso torna-se então uma inconfidência e o episcópio neuronal uma ambiversão do púbis.

A textura atraca. E o porto desaparece.

Eis o dialecto do abdómen.

Carlos Vinagre

IV

2012-01-26T05:45:00.002Z

É o termo

O vocabulário do desastre

O assassinato da voz no funcionário

Um país sem existência

Silenciado pelo sol

A anestesia das mães

( Nas rosas florescem coisas assassinadas

E as casas abrem as goelas ao demónio)

Estas são as cinzas

Os portais da doença: a sinopse.

as mãos da alba

No turbilhão dos miúdos

Estes são os gritos

E os gomos de luz interceptam fronteiras

perante o impenetrável casco das mentiras:

as casas sem existência

os frutos roseirais

o mel da existência

o termo do sol

Carlos Vinagre

III

2012-01-26T03:19:00.009Z

É incógnito - dir-me-às. Avesso às promessas. Preso por contratos. Adianto-me - não sei a quê. Urjo água. Adoenta-me as plaquetas - as linhas. Que lugar é este? Grita a voz inadjectivável - a gravura.

Agrafa-te pela alba. Corre pelos lábios da terra. Um dia esconder-se-á o cancro.

O horror ao eterno. Ao efectivo. À fome. Vomito-te ninguém.

Ontem observei os ninhos. Os pássaros comeram as cegonhas. As larvas trazem as colheitas.

Queimei os textos. O caldeirão e os seios: o sexo é semântica. Despe a face e expele o sopro medi-único. Observa a palidez do opaco.

Transita-me pelo teu amor.

Hei-de acontecer. Não tarda.

Carlos Vinagre

II

2012-01-26T02:23:00.007Z

Por momentos desejaria sair da minha cabeça. Observá-la num quarto frio ligeiramente aquecido - a lareira a rubescer o coração na neve - durante uma noite nebulosa, envolta de um cinto de vento, poucas casas e ao longe as embaciadas luzes da cidade. Usufruir da minha própria realidade, manter-me dentro do ante-corpo e sarar a existência com a fantasia indescritível do ante-mundo - o possessivo não adjectiva a tradução.

Estou hoje sem motivos para oferecer-me. O negro das coisas faz sangrar a minha pele - exausta a retina abandona o rio e as nuvens preenchem o quarto feito de ramos verdes e teias de raios solares - a clareira do submundo fecha-se na cascata abandonada da ante-montanha.

Esqueço-me de consumir os anti-depressivos.

Hoje já não me assusta o suicídio - é um ritual como comer maçãs e frutos silvestres. Bastam os arbustos no labirinto, imaginar o palácio escondido e acreditar, contra a minha vontade, em princesas, com os seus longos vestidos, os cabelos ornados, águas perfumadas e tinturas irreais.

Absorto deixo que o caudal amniótico lavre. Sinto-me entranhado numa oceânica estranheza.

Regresso. Encontro a casa desarrumada. Julgava-me sozinho. Umas baratas percorrem a rua, os morcegos roem insectos. E as pessoas, alheadas, agitam-se pelos passeios, julgando-se úteis e produtivas:

Neste país o silêncio é uma virtude e a falta de individualidade uma clínica.

Entretanto caminho distraidamente. Caminho pela espuma do mar. Reparo na minha cabeça.

Corto a garganta. E tomo os comprimidos num corpo cheio de textos.

Sofro indefinidamente: aos círculos.
E a angústia persegue-me desesperadamente.

Carlos Vinagre

Estrada de Palha – Um Filme de Rodrigo Areias

2012-01-25T18:55:00.004Z

28 Janeiro 2012 || 22h00

Cine-Concerto por The Legendary Tigerman e Rita Redshoes

Esta é a história de um homem que após ter vivido longe do seu país durante mais de uma década, volta à sua aldeia para vingar a morte do irmão. Inspirado nos escritos de Henry David Thoreau, traduz Desobediência Civil para Português. Num país onde a corrupção e a extorsão são encaradas com normalidade, aqueles que materializam a representação do Estado prendem e matam impunemente. Alberto tenta combater a tirania do estado e salvar o que resta da sua família. Mas este é um país onde nada muda…

Exibição do filme realizado por Rodrigo Areias com interpretação ao vivo da banda sonora original por The Legendary Tigerman e Rita Redshoes. No final, conversa aberta ao público com presença do realizador e compositores.

The Legendary Tigerman dobro, guitarra eléctrica, foot stomp, violin-uke

Rita Redshoes guitalele, violin-harp, marxophone, glockenspiel, teclado, voz .

Contamos consigo, em mais uma iniciativa conjunta, do Centro Multimeios de Espinho e da Associação Cultural Extrapolar.

Bilhetes: 10€

Reservas: 227331190 / reservas@multimeios.pt

I

2012-01-23T06:12:00.002Z

Escrevo até raspar as mãos. A minha letra confunde-se com o nevoeiro e o tilintar dos dedos. Estou convicto numa sala vazia. Escrever tornou-se uma periodicidade ciclotímica. Enquanto pasmo com a existência, o cheiro a luz basta-me para sarar as feridas. E no quarto inconcebível reparto o tempo em conceitos e recordações amorfas. Vou repassando a vida como um boneco. Diante do conforto, perco os vícios, perante os livros, deixo acumular algum pó - assim tudo isto adquire um fantasioso mofo. E o tinto embebe o silêncio.

Abro o meu sono a um romance sem nome. Aceno à alba, deixo as barbas da noite ruírem e fecho o cérebro à realidade múltipla do mundo. Opto por não me introduzir. Creio que o silêncio cumpre e o olhar basta - o texto abre a espora às flores. Rejeito religiões, sou ténue demais para adorar muros, trémulo e inexistente para me confessar. Odeio justificar-me. No entanto, como o ciclo da vida, vicio-me em suplementos e a minha confissão é um sonho entre mãos. Estou psicótico. E as árvores cerram-me o sangue.
Cismo pela porta do nenhures.

Carlos Vinagre

a cidade placentária

2012-01-23T04:20:00.006Z

na cidade placentária traduz-se a melancolia

pelos segredos das folhas: o roubo da nossa existência

a solidão fecha a água -

nas traseiras da casa há uma cascata a roer a voz

as mães agarram as rosas pela ansiedade

e o silêncio assina a carne

- a luz embate na rua

há uma pétala a gritar nos ramos das árvores

e uma borboleta espuma a neve umbilical

sobre o caudal da fantasia

- o coração fenda -

quero-te abrir na escama do peixe

útero das trevas

e pelo teu leite:

os cães comem crianças

Carlos Vinagre

As amêndoas do teu corpo

2012-01-23T04:03:00.002Z

Deixo correr a água pelas amêndoas. O sinal irrompe na tempestade das pedras: o amor escorrega pelos olhos como se a boca fosse o sol. Há uma história que não se conta: o alfabeto - o alfabeto da chuva, a areia do sangue, a semântica das emoções. Quero estrangular-me. E na lagoa do meu corpo, despertar-te pela língua incontável dos dias - o pó cai pelas marés da verdade.

Carlos Vinagre

As linhas não existem

2011-11-16T20:59:00.007Z

Apresentação do livro As linhas não existem de Joana Espain

Dolché Bar, 19 de Novembro de 2011, 17h30: rua 2, número 1333, Espinho

Org.: Associação Cultural Extrapolar

Sobre a autora: Joana Espain nasceu no Porto em 1977. É doutorada em Física pela Faculdade de Ciências e lecciona na Faculdade de Engenharia da Universidade do Porto. Frequenta actualmente o mestrado em Estudos Literários, Culturais e Interartes da Faculdade de Letras da mesma universidade.

As linhas não existem é o seu primeiro livro de poesia.

Citando Ana Luísa Amaral a propósito deste livro:

"Em Joana Espain (...) as palavras rangem e são arestas, e fazem-se brilhar, acendem-se. Avessas ao estilo. Sabendo, com Dickinson, que o estilo de pouco, ou nada, vale, porque não se ensina nem se aprende em manuais. Assim, o dickinsoniano recusar saber “dançar na ponta dos pés” recria-se e re-vive na desarmante afirmação “uma baleia não tem estilo”. Por isso, as linhas (dos estilos, dos pensamentos enquilosados, mas também dos modismos) resumem-se a isto: “o nó de uma linha individual lançada precariamente ao mar para suster o sublime estrondo da baleia”.

Há nestes poemas uma frescura que coloca seguramente a voz que os fala entre as vozes interessantes da poesia nossa agora emergente.

Nesta busca e neste rodear do mundo sensível e concreto através do recurso a uma linguagem suspensa e contida, é possível detectar nesta nova voz a importância do cruzamento radicalmente inusitado de linguagens de fundações várias (a da ciência, a da poesia, a do quotidiano)."

Filo-Café sobre a Obra de Manuel Laranjeira

2011-11-15T19:16:00.004Z

4 Fevereiro 2012 – Filo-Café sobre a Obra de Manuel Laranjeira

Cada contribuição enviada deverá conter (seja no título, seja na descrição, seja no conteúdo) o excerto (ou ideia ou conjunto de ideias, ou simplesmente um fragmento ou uma citação) a partir do qual foi despoletada a criação.

Áreas de contribuição: pensamento, neurociência, fotografia, texto, pintura, filosofia portuguesa, audiovisual, escultura, sociologia, performance, música.

As contribuições serão publicadas todas (excepto as que não respeitem o tema) no blogue: http://principicios.blogspot.com/, sem prejuízo das intervenções pessoais de viva voz durante a realização do filo-café.

As inscrições – gratuitas – estão abertas.

Para alguém se inscrever deve enviar um e-mail para:

indicando nome e área de contribuição.

Página do Facebook do Manuel Laranjeira:

https://www.facebook.com/pages/Manuel-Laranjeira/263639450336194?ref=ts

Ânimo: Extrapolar e Incomunidade.

Afectos” – Ciclo de Curtas Metragens arranca a 4 de Nov. no Centro Multimeios de Espinho

2011-11-03T21:26:00.004Z

AFECTOS – Ciclo de Curtas Metragens – Centro Multimeios de Espinho e Extrapolar – Associação Cultural.

Sexta-Feira, 4 de Novembro :: 22h00

Centro Multimeios de Espinho

Três filmes com diferentes sensibilidades que “falam” dos afectos.

Obras de jovens realizadores: Entretanto, de Miguel Gomes; Alpha, de Miguel Fonseca e Corrente de Rodrigo Areias.

Esta sessão conta com a presença da responsável pela Agência de Curta Metragem Salette Ramalho.

O novo acordo greco-b(r)oxeliano

2011-11-01T14:49:00.010Z

A possível participação do povo grego numa consulta referendária ao acordo com Bruxelas já está a suscitar críticas e a reacção totalitária dos mercados. Conforme notícia avançada pelo Público múltiplas "manifestações ocuparam as ruas em várias cidades gregas na última sexta-feira, durante as celebrações do feriado nacional, contra as medidas de austeridade do governo socialista e as consequências do acordo europeu. Este dá aos credores controlo sobre a política orçamental do país, lançando receio em alguns de uma perda total de soberania." Adianta o mesmo artigo que uma "sondagem que se realizou no fim-de-semana mostra que a maioria dos gregos consideram as decisões da cimeira negativas, enquanto apenas 12,6% pensam o contrário. Este inquérito, realizado pelo instituto Kapa Research para o jornal To Vima, foi realizado junto de 1.009 pessoas." Embora possamos ler facto decisório de várias maneiras , a verdade é que os mercados já reagiram:

"Ao final da manhã de hoje os mercados de acções acentuaram as suas perdas da abertura e afundavam-se mais de 4% em Paris e Frankfurt, ao passo que Milão caía 5%, Madrid cedia 3,78% e Londres 2,54%", segundo adianta o Jornal Público. "O que é que vai acontecer se o povo disser ‘não’? O risco é o de a comunidade internacional cortar as entregas de dinheiro e o país acabar por sair do euro”, comentou por seu lado Christoph Weil, analista do Commerzbank." Ou seja, Georges Papandréou e o resto do executivo teve finalmente a coragem de chamar o povo para decidir sobre o seu futuro, dado que estas medidas restritivas, a má gestão da crise grega feita pelos líderes europeus, as medidas claramente recessivas implantadas no país, impuseram um penoso sofrimento ao povo grego. Por isso, e dado que a democracia é supostamente o modelo dominante na Europa, é mais do que justo que o povo se pronuncie. Um Governo não tem legitimidade para assinar um acordo de redução de soberania, pelo menos na dimensão a que estamos a assistir, por isso, para validar o futuro acto, dever-se-á consultar a maioria da população, a população que diariamente sofre as más opções politicas do Directório que domina a União Europeia.

Quem está familiarizado com a pequena história da construção europeia sabe que a nossa união tem sido feita de cima para baixo, sendo os parlamentos nacionais utilizados para aprovar tratados, sempre que é imperioso fugir à consulta popular. Significa isto que os líderes sabem que estão a cometer erros, que há descontentamento, talvez por servirem os interesses de uma elite financeira. Portanto, evitam sistematicamente o confronto com as pessoas. A prova do que digo é que grande parte desta crise deve-se a erros no processo de construção da União Europeia, nomeadamente os artigos que proíbem que a União absorva a dívida dos seus Estados e a proibição do Banco Central Europeu de emprestar directamente aos Estados dinheiro. A cegueira estreitamente liberal e monetarista chegou ao ponto de negar, em condições excepcionais, o acesso a financiamento directo do BCE pelos Estados em dificuldades, tudo em nome da suposta estabilidade dos preços, do controlo do Estado e das distorções de mercado que podem advir de tamanho facilitismo imposto à entidade mais legítima de uma comunidade. Ao inverso deu-se todo o crédito aos bancos. Assim estes últimos recebem dinheiro do BCE a juros baixíssimos para emprestarem depois aos Estados a juros mais elevados. Ou seja, isto é a exploração legal de todos os contribuintes.

Aos mercados que hoje respondem negativamente à democracia diga-se que eles foram responsáveis pela maior crise dos últimos tempos, a sua corrupção, a falta de efectivo controlo, a ganância dos investidores e a falta de dimensão ética nas suas opções - qualificados como agentes supostamente racionais - é que geraram esta crise. Ou toda a gente já se esqueceu dos graves casos de corrupção em Wall Street ? E da fuga aos impostos e da fuga de capitais ? E das empresas offshore ? Onde estão as promessas de acabamento dos paraísos fiscais que tanto se falou ? Os mercados não são de confiança. Como cidadão não reconheço uma superioridade moral aos mercados. Por estes motivos, precisamos de uma outra Europa, de um outro mundo, mais regulado, mais justo, com um novo equilíbrio entre Estado e mercado.

Carlos Pinto Vinagre

Haloadas

2011-11-01T13:43:00.004Z

Para alguns este dia é um dia de ilustração de roupas e de campas, de olhares e conversas sobre o alheio, observações e participações, orgias de niilismo e uma ausência abismal de reflexão. A auto-alienação, o contraste entre o materialismo exibitório e comercial e o culto do incorpóreo - uma espiritualidade íntima, pesada, viscosa e solidária com os cadáveres - uma forma de necrofilia como tantas outras, neste caso com uma aceitação convencional e social - a imagem projecta-se pelo bosque do nenhures e da não existência.

Afinal o dia dos mortos é quando a consciência o disser, quando a lembrança o ejacular, não depende de exterioridades institucionais: a força do social não é sinónimo de verdade, é propulsora da fantasia de outrem, do poder, da superficialidade, não suscita a verdade pessoal, a espontaneidade, não tem em conta a vontade de quem já cá não está para se dizer. Iníquo? Dependerá do alcance do olhar.

Carlos Pinto Vinagre

O direito fora da constelação humana

2011-10-31T21:53:00.005Z

Noção Jurídica da Coisa

Os animais juridicamente ajuizando são coisas. Transponho este excerto:

" Num sentido corrente e amplo, coisa é tudo o que pode ser pensado, ainda que não tenha existência real e presente. Num sentido físico, coisa é tudo o que tem existência corpórea, “quod tangi potest”, ou pelo menos, é susceptível de ser captado pelos sentidos.

Quanto ao sentido jurídico de coisa, há que considerar o art. 202º CC, onde se contém a seguinte definição: “diz-se coisa tudo aquilo que pode ser objecto de relações jurídicas.”

Podemos definir as coisas em sentido jurídico como os bens (ou entes) de carácter estático, desprovidos de personalidade e não integradores de conteúdo necessário desta, susceptíveis de constituírem objecto de relações jurídicas, ou, toda a realidade autónoma que não sendo pessoa em sentido jurídico, é dotada de utilidade e susceptibilidade de denominação pelo homem.

Os bens de carácter estático, carecidos de personalidade, só são coisas em sentido jurídico quando puderem ser objecto de relações jurídicas. Para esses efeito devem apresentar as seguintes características:

a) Existência autónoma ou separada;

b) Possibilidade de apropriação exclusivas por alguém;

c) Aptidão para satisfazer interesses ou necessidades humanas.

Inversamente não é necessário:

a) Que se trate de bens de natureza corpórea;

b) Que se trate de bens permutáveis, isto é, com valor de troca;

c) Que se trate de bens efectivamente apropriados."

Questões:

1 - " Podemos definir as coisas em sentido jurídico como os bens (ou entes) de carácter estático, desprovidos de personalidade e não integradores de conteúdo necessário desta, susceptíveis de constituírem objecto de relações jurídicas, ou, toda a realidade autónoma que não sendo pessoa em sentido jurídico, é dotada de utilidade e susceptibilidade de denominação pelo homem. " - O animal é estático? Não sofre alterações? Todas as realidades corpóreas não estão sujeitas a alterações erosivas? Como podemos encaixar uma realidade dinâmica como um animal na categoria de coisas só porque, pensamos nós, nos apropriamos do animal e ele realiza uma função afectiva ou é susceptível de ser manipulado e a sua energia ser aplicada noutras utilidades? Não somos nós animais?

2- Verdade é que o animal, não sendo susceptível de direitos e deveres, por não dominar a nossa linguagem verbal; por não ser capaz de apreender as nossas mensagens; por não ter as nossas qualidades; verdade é que partilha de parte das nossas características: tem alma porque tem ânimo; tem uma linguagem própria e comunica; em suma é um organismo dotado de sistema nervoso e de sensações, de dor, de prazer. O facto de não entendermos o cosmos de cada ser, não nos dá o direito de os equiparar a coisas. Juridicamente deveria ser criada uma figura intermédia entre o animal e o ser humano, de forma a integrar todos os seres animais nessa categoria que preenchessem certos requisitos.

3 - "Os bens de carácter estático, carecidos de personalidade, só são coisas em sentido jurídico quando puderem ser objecto de relações jurídicas. " Na verdade nada nos prova que os animais não possuem uma personalidade? Sabe-se que a palavra personalidade deriva de persona - nome das máscaras usadas por actores no teatro antigo. Como sabemos o Direito é antropocêntrico, existe para o ser humano, para ele e criado por ele. Não admite pois uma extensão para além do humano. E há sentido nisso, pois ele plasma-se pela nossa linguagem, é produto das nossas fantasias, das nossas criações, das nossas narrativas. Porém, sendo o ser humano um animal compreensivo, ou tendencialmente compreensivo, não pode o Direito alargar-se a outra compreensão e estender o seu restrito universo?

4 - Fala-se em criação de responsabilidade para a pessoa humana, de deveres para com os animais. Pode-se argumentar que a relação é entre pessoas: uma fonte de direito concede a uma pessoa uma responsabilidade perante uma coisa. Mas essa responsabilidade, esse dever, não faz emergir um direito? Qual o problema de um animal possuir direitos, mesmo sendo incapaz de entender a nossa linguagem? A arquitectura jurídica não deveria aproximar-se da realidade dinâmica do mundo? Parece-me estático e profundamente retrógrado uma entidade viva e animal ser equiparada a uma coisa. A evolução do ser humano deve-se à expansão da sua capacidade em reconhecer a diferença, não estaria na altura do Direito reconhecer a diferença através da emersão de uma nova categoria jurídica?

5 - Hoje num debate televisivo assisti a um diagnóstico: os defensores do fim das touradas são ideológicos, escondem uma filosofia. Coloco a questão: os defensores das tradições não são ideológicos? A tradição, sendo uma prática com consciência de obrigatoriedade em quem a pratica, não é também profundamente ideológica? Não devem ser removidas as más tradições, as que infligem o sofrimento? A consciência, que distingue o ser humano, permite que uma "coisa" seja objecto de uma relação desumana onde um animal - animal humano - arrisca a vida para impor sofrimento consciente a um animal que é manipulado para uma arena pela força simbólica da bravura? No século XIX ainda se compreendia a manutenção da prática, actualmente não.

Deixo à consideração este conjunto de questões.

Carlos Pinto Vinagre

as bonecas hospitalícias

2011-10-31T19:06:00.007Z

O limbo incolor expande-se pela tríada da fome. Os lençóis de água picam como o bico do mundo. A realidade informe excripta as trevas pelos pulmões contraídos pela depressão do ar. Há uma montra a cair pelos cisnes do lobo. No leite que jorra pelas marés da placenta, um encantamento brota pelo sentido disperso dos cornos. A língua é a farínge do coração e pela pesca do sonho um polídromo ressente-se pelas entrelinhas do esperma. Há uma fome a percorrer os nervos como a ansiedade, há uma intimidade que se desfigura no aspecto dos transeuntes, na lama das suas pegadas, no fosco olhar da sua conversa. E a cegueira dos seres afunda o desejo no bico dos pássaros.

As lanças da roupa transparente, o sexo inseguro, o corpo da vida, o aspecto aquoso da imperfeição cerebral: a medonha cinética das igrejas a cair aos terramotos pelas asas da voz.

Insisto na máquina humana. Desejo-a depô-la, deitá-la ao lixo, procurar o limbo incolor na fome do corpo, deitá-la fora e abrir as minhas costelas à procura de um outro coração, um coração que respire, com um suor mais vaporoso e uma forma aberta à imprecisão de tudo. Habitar o que não é habitável e deixar a lareira expandir-se, queimar a casa, arder todos os meus livros, todas as minhas recordações, todas as minhas cadeias, num exercício anti-poder que me liberte para o que não existe.

O impossível na traqueia, a voz da fome: o hospital indefinível recorta as bonecas da nossa alma, como a morte ao abrir dos corpos numa autópsia menstrual: as goelas relampejam a lâmpada da faca - O assassino desliga-se no marmoto das chamas e as ondas dilatam-se pelo ininteligível.

Carlos Pinto Vinagre

esquizofagia da boca

2011-10-31T02:52:00.007Z

Depois do que já não existe

resta-nos não esperar pelo que morre na luz do incurável

não dormir na cave infiltrada dos brinquedos

e abrir os olhos no silêncio intransponível

da nossa traição

-ouço o rasto de qualquer coisa na súbita maré dos meus pensamentos

sem movimento ausento-me do território caótico das emoções

e descubro o vespertino ventre dos sentimentos -

na semântica do acontecimento

o texto da vida transporta o rio ilusório do eterno

e o colapso visceral do momentâneo

o desaparecer da chuva pelas traseiras da vida

é o errado orvalho da voz pelas tabernas

conseguir a transfusão da boca

obter uma janela pela extensão das sinapses

e encontrar o código da linguagem cósmica

talvez isto não seja mais do que o aparato lógico dos outros

uma arritmia alojada pela porta do cutâneo

uma desconfiança de tudo quanto existe

e uma corda a enrolar-se na espuma exacta dos dias

o desenrolar pelas caveiras

a ressonância magnética do espaço inabitável

a disfasia embaciada pelo espelho da ubiquidade

e o leito da esquizofagia da boca

colapsa-se a carne no horizonte

Carlos Pinto Vinagre

o ventre inexistente

2011-10-24T03:36:00.002+01:00

o ruído das coisas quando chocam com os poros

no imenso suor que isola os arbustos

este fechar da casa no bosque

é o fechar do ventre sobre as trevas

é como o descer da tarde pelo poros

há uns arbustos a cobrir o mundo

e o ventre da casa fecha-se sobre o sangue

como o cair do sangue sobre a terra

e a cascata de alguma coisa sobre os poros

assim inundo-me na misteriosa força das pedras

e caso-me labiríntico com o ventre do inexistente

Carlos Pinto Vinagre

cair dos corpos sobre o mundo

2011-10-24T03:09:00.007+01:00

a aparência é quando deixamos de existir

num fosco ciúme do mundo

as nádegas do mar são as nossas quiméricas mãos do divino

na indefinição escolástica da vida:

a justiça é a hospitalar repartição entre homens

tenho muita desconfiança de mim

que horror esperar por um quadro dos meus olhos

a radiação queima e a fotografia tão somente raspa a epiderme da alma

num transporte de sons mudos pelos alvéolos do sono

o esquecimento do nosso sorriso:

abro frequentemente a minha janela

espero alguma confusão, um sótão com uma cave escondida pelo sofá

teias de aranha, um timbre de bolor e a chuva a bater pelo arvoredo

pelo quintal da infância, um corpo descolorado e desconforme com o bater

ríspido da luz e do coração

só encontro a desilusão, a confusão de ver o frio a trepar pelas eras

e o fim da estrada estreitada pela caveira de água

e a criança ao constatar a insolvência de si

a trancar a porta com o ar dos pulmões

e a circonavegar os olhos

esta é a língua a enrolar-se na boca - na saliva da tristeza -

e a melancolia do cair dos pêssegos

nas cerejas virgens a escapar como doentes

no cair do corpos sobre o mundo

Carlos Pinto Vinagre

gritar na linha da garganta

2011-10-24T02:32:00.003+01:00

todas as palavras podem ser a violência de uma queda

pelo campo de fósforo

ouço-te vento nos braços da necessidade de todas as coisas que não existem

todas as palavras podem ser um acrescento ao sol pela boca de vénus

nas gretas da lembrança - a irresistível posse da descrença

e no bailado do mar cobrir o cavalo com corpos de luz

ao abismo

coloro-me na praia com os olhos fechado sobre a chuva

as palavras são precisas como a necessidade de gritar na linha da garganta

e no ácido da bílis de descobrir o sangue dos astros

fecho-me na pele escura da tua voz

Carlos Pinto Vinagre

uma caverna vasodilata no timbre dos olhos

2011-10-11T13:46:00.003+01:00

um temor cilindra a boca

cai a chuva em imagens e um nauseabundo cheiro a rosas

a mãe abre as costas placentárias:

a vagina do real estonteia no clitóris das abelhas

e um pesadelo distorce o limbo subtilmente

há o cair da pele pela lagoa

na fibra do nenhures

o mote da existência é um rendilhado abandonado no útero

através de um trapézio anoitecido

nas sombras da vela

uma caverna vasodilata no timbre dos olhos

Carlos Pinto Vinagre

inanítico

2011-10-01T20:41:00.003+01:00

Escrevo pelas nuvens. A água desaba pela centopeia. Um sorvete na boca ferve o dióspiro. Bate o que estranho. Encontro o diadema sem corpo. Estonteia o coração na pulsão da ansiedade. O estalo abre o músculo perante a descoloração do mundo. Paira o ina-nítido.

Carlos Pinto Vinagre

o passeio inexistente

2011-09-29T21:40:00.000+01:00

O cadáver transforma-se sobre a noite num espessa película da luz. A caveira tem os olhos perdidos pela imensidão do restante. Decido delapidar as artérias até perder a cor- Morrer é descolorar. E no processo das estantes, come-se Setembro como uma maçã.

Não quero restar. Prefiro a convulsão da noite, do desconhecido, da incompreensão. Desejaria ser escutado pelo mundo, a minha língua é traída pelo verbo...

Abisma-se a negritude das coisas. Quero abrir o tórax ao universo, despedaçá-lo,e ser escutado pelo sonho. Desejo a incomunicação.

Bate o coração no desespero. E os olhos vislumbram a melodia.

Escuto-me. E revejo novamente o leite, o nevoeiro misturado com o calor tardio, desperta a ansiedade e a velha perspectiva do mundo...

Deixem-se ser um passeio pelo inexistente...

Carlos Pinto Vinagre

O que não acontece é o meu nome

2011-09-14T19:44:00.010+01:00

O que não acontece é o meu nome: sonho.
Gostava de te traduzir numa coisa intraduzível, esperar-te pelo cair da tarde nas bocas do irreconhecível e suspender-te nas mãos como um tocha sem forma. Gostava de acontecer-te de outra maneira. E o invisível que apalpa as formas às escuras, esculpisse o meu corpo como uma trepadeira torrada na atmosfera luminosa da cera - o Outono avança pela palavra.

Gostava que outros viessem. Sentissem esta desfiguração dos olhos. Por vezes é bom fechá-los num quarto, abrir o computador, olhar a janela e em seguida sentir que estamos emersos nos olhos que nunca mais acabam.

A neve é a luz das gotas.

A boca chama por ti como se a rosa fechasse o coração pelo Outono e a língua recolhesse ao que não está dito pelas vértebras do corpo.

Às vezes acontece-me o acidente do mundo, a transformação, o transporte para o invisível- o subjacente-diante da luz do que não há - as gotas descem os lábios até ao coração e as marés vivas traduzem-se numa inclinação para a tranquilidade.

Abraço novamente os olhos, reabro por acidente o intransponível.

Entretanto meti-me nos copos durante fases episódicas. E retomei o fôlego de escrever desconhecendo as coisas, ano passado organizei muita desorigem e esforcei-me por não me concluir na hipótese que tenho do mundo.

Acolhe-me o desejo de não ter e de não abrir os espelhos pelas faúlhas da realidade. Fecho os olhos, entretenho-me a imaginar-me, retiro a roupa pelas falhas e atiro-me empoeirado ao sol que se interpõe nos aromas florescentes do Estio. Estou feliz. E é bom estar vivo. E sinto-o como a hemoglobina.

Escrevo-me no texto.

Carlos Pinto Vinagre

boca exilada

2011-09-07T04:34:00.006+01:00

Que eu não reconheça o meu nome pelas silvas campestres do sonho e sobre um espinafre de sangue consiga vislumbrar a paisagem fria com os olhos em labareda. E o corpo tornar-se-á uma boca mortífera na língua exilada do texto inexistente.

Carlos Pinto Vinagre

Poética : a Mitomania do Poeta

2011-09-02T04:30:00.139+01:00

Debuxos Ensaísticos

"Eu não sou eu nem sou outro
sou qualquer coisa de intermédio." Mário de Sá-Carneiro

ocorrências durante conversas incomunitárias

"O poeta não é um fingidor". Não pode ser um fingidor porque não existe: é um estatuto. E os estatutos são regras - é um conceito performado por mitos.

A influência vitoriana, a concepção do poeta assente na ideia de telenovela - o fingimento poético - através da racionalização das emoções, dos conflitos de identidade, das relações sado-masoquistas entre os desejos, as vontades, os sentimentos e as impotências, exploradas por vezes de uma forma patética e pouco profícua ( o que demonstra o profundo alicerce deste autor na corrente romântica ) , e a sedutora manipulação, através do irreal, de um desfigurado destinatário - Fernando Pessoa pensa num público, está ao serviço de algo, está em função de outros - e é por isso o rei-publicitário do drama português, escravizado pela sua incapacidade de ver o real-criado e assim o entender - o aroma respirável. Esta perspectiva, conformada por uma estreita textovidência, não compreende a realidade crua da escrita pois se esta não for aberta, liberta, nua, dita, não atingirá a meta-física pulmonar essencial para que o texto aconteça como poema e transpire para além do habitual. E é por isso que a definição pessoana - o curto-circuito do logos eterno - está profundamente enraizada no catolicismo - na sua estrutura morfa e jurídica, castradora e incapaz de captar a substância da realidade - a reinvenção - o poema como uma criatura e uma região amorfa e visceral de transmutação da ancestralidade.

O poeta também não existe como realidade. E não existe em função da perspectiva enunciada. O que existe é um texto - o corpo-texto, o animal-texto, a atmosfera-texto, a sugestão-texto, o resultado do indizível, da traição, do intraduzível, da experiência dos corpos sobre o turbilhão efervescente da transparência do nosso corpo-porta-aberta e veículo emissor de sinapses divergentes do pensamento tipo, do pensamento preconceituoso e televisivo, do pensamento mecanicista - o do homem habitual.

Admita-se: o poeta é um texto, é uma voz, é uma linha, é um pensamento, é uma desconstrução, é um momento vivencial emotivo, é uma dinâmica, é uma intensidade, é um circuito aberto - por paradoxal que pareça - , é uma contradição e é também uma outra coisa - intraduzível. E Aparece. Existe. E Ex-plode.

Só o texto se abre ao manancial significante e surge como uma possibilidade honesta de imaginação, como uma excrita, como uma actualização e como uma intensificação através da tecnologia (i)lógica pelas águas do justo transporte para a dimensão do autêntico.

O poeta, ao ser estatuto, possivelmente oscilará como a moda, ao sabor dos egos, sem a proximidade necessária à verdade relativa, tornando-se uma mera indigestão da vaidade, o cadáver putrefeito dos abutres, uma praga de gafanhotos - o simbólico produto da infertilidade industrial e politiqueira.

A não comunicação, como ausência do solilóquio monolítico, é o contacto com a polissemia do diverso e do divergente. A distinção, a disfunção e a disfasia adquirem uma nova articulação, uma nova libertação, uma outra vivência - é uma das características do texto que convencionalmente se designa por poema.

Escrever surge como uma formatação desconstrutora de um conteúdo mental vivificado por uma tonalidade atmosférica emotiva que ressurge no aspecto neuróptico com ambiguidade, musculado pelo não universal, amadurecido no decurso do fluxo pelo múltiplo no ansiar do impossível, pela encosta da outritude, do cosmos e do caos.

Para ser honesto - não vou escrever em voz impessoal porque é na maior parte das vezes uma tentativa rebuscada de ocultação da própria voz - idiossincrasia tão presente na expressão textual dos vulgares poetas que conferem ao discurso ( atente-se discurso!) um tom ilusoriamente científico para arrebatar os mais entendidos - penso que escrever é quase sempre um acto de desnudação da realidade - e não importa se é a interior ou uma meta-tentativa de captação escatológica do mundo ou dos mundos emocionalmente tolhidos por cascatas em miscelânea e lagos recheados de bosques que não existem, ficcionados pela inaudível verdade do verbo relativo, do ômega e do aberto.

Tudo o resto é umbiguismo. E o umbiguismo é próprio das discotecas, dos centros comerciais, do individualismo esvaído e ocultador da dimensão pessoal, única e irrepetível da personalidade - falta de excrita - há muita angústia nesse falso isolamento e nessa errónea impessoalização do eu.

Detesto por isso separações estatutárias e sem sentido. A escrita só emerge através dos outros, mesmo no momento de aparente solidão onde mergulhamos na paisagem do apocalipse - o momento de inspiração - a "Voz do Emerso" - A Musa - e o seu significado autêntico esmaece no contemporâneo perante os esquemas comerciais que fazem frondescer o criador, através da sobrevalorização e da autonomização do autor ( entidade empresarial ) em relação à obra, originando assim o paradoxo do poeta pela sua redução a um conceito-morto, atirando-o para o covil do mercado e da montra do estabelecimento inidentitário- um termo abstracto que aspira à durabilidade eterna, fora da dinâmica do upgrade textual, e sujeito, por ironia das coisas, à fugacidade das modas que o tornam impessoal, produzindo assim o esbatimento da diferença, ocultando o corpo - o fenómeno que o distingue dos outros e que é a ponte - a travessia que qualifica os textos-poemas ( diga-se assim) dos textos-não-poemas.

O que é a leitura senão o contacto com os outros como na vida efectiva e prática?

Carlos Pinto Vinagre

água umbilical

2011-09-01T22:45:00.003+01:00

As luzes esvaem diante do pasmo. Um labirinto de chamas corre a minha pele. Com um punhal decido escrever o que não reconheço até que a carne se esconda perante o arrepio. Há uma voz que soletra o impossível - abranda um impulso das entranhas. Escamo a pele até que o fumo invada a minha traqueia e eu me sinta perante o indizível. Nã há morte, não há vida, só o teu nome perante mim - só uma mão nua a corroer a minha pele até que as artérias espumem a virgindade do teu apelido - o que desconheço pela miserável pele do mundo, os lábios ancestrais do bosque inimaginável, o orifício onde te ante-vejo despida de preconceitos e de mitos: a lagoa da minha água umbilical.

Carlos Pinto Vinagre

o exangue espeto do que se esvai

2011-09-01T22:26:00.003+01:00

Os santos caem com o punhal sobre as costas. Esmaecida a pele, cai o sorriso pela encosta do outro. O adeus dói de impotência. A estrada ceifa a terra como um espeto. E no percurso do empossado, estou-te nas entranhas como um deus - o exangue espeto do que se esvai.

Carlos Pinto Vinagre

ataque de lucidez na estranheza das coisas

2011-09-01T01:34:00.001+01:00

um ataque de lucidez é estranho
é como se entranhássemos uma estranheza absoluta sobre o mundo
é como se tirássemos a moela do pescoço
e aos cacos a deixássemos a quebrar o mundo

uma casca de cristal traslúcida - a outra coisa -
há uma ligeireza estranha sobre o meu universo

Carlos Pinto Vinagre

hortênsia

2011-08-27T21:20:00.005+01:00

ante os peixes
um oceano de algas

a varanda transplanta o cosmos
na vaporização

viver o antes pelo ziguezague
nos maxilares do sonho
a vigília

o caldeirão mágico

há também a libélula e o fosso
e os feixes lilases na boca
e o caminho

-enforca-se o tempo -

e a antecâmara
e a noite inibitória das escamas
e o cobre da alma?

ante-a-noite o louva-a-deus
e o granizo e a virgindade do mundo
e o púbere campo da amnésia

- olha-se o fígado-

o vislumbre das sereias
a roda nupcial dos precipícios
os leilões de carne pela superfície do ininterrupto
bolor do sangue

- cai uma tempestade pelo nenhures -

a boneca invisível goteja a boca
e estica a língua ante o crepúsculo das mãos
e o abrir da água pelo esperma

não esperemos o feedback das cidades
basta a omofagia da ranhura
e um pouco de infância pelas colinas

fechemos os olhos e aguardemos o interruptor da luz

- as algas da tribo -

Carlos Pinto Vinagre

execução

2011-08-27T20:45:00.001+01:00

executo-me
em cada frase que pronuncio
no enorme bosque de labaredas
há espelhos a partir as escamas
uma náusea a fiar os olhos

executo-me
e em cada pele que transmuta um alerta
excreta pela ponta do penhasco
uma sombra a espalhar-se pelo mundo

executo-me
e na execução da minha carne
na ascese do meu corpo
uma luz embacia o sonho
e no vidro do rosto
cai a chuva pelos músculos
como um turismo sem forma

executo-me ininterruptamente

Carlos Pinto Vinagre

dobrar de circuitos

2011-08-27T15:34:00.002+01:00

a noite estonteia com as suas turbina. há uma potência inconcebível a vagabundear no frio. os casulos perdem-se entre a gente que acredita na unicidade do momento. os outros, pensando que habitam, estão fora de si. o acto de habitar recorda um espaço, concebe uma geografia. liquefeita a diluição das formas esgana a figura. mero acaso ou abstracção. é indiferente.

nas planícies do cérebro, árvores danificam lagos, montanhas descem à cidade, o encantamento ganha jogos fantasiosos, duendes comem frutos e observam algures a neve.

na verdade pouco disto tem realidade. são gomos de outro a interagir. o crescimento, a maturação, ou qualquer outra coisa que possa significar isto, é um processo com os outros, só assim a diferença se especifica, só assim é possível perspectivar-se algo, que não sendo o outro, pode ser uma outra coisa que permita sentir-nos. os paradoxos são cruciais pela ante-visão da manhã.

por esta óptica eu vejo-o. e vejo-me pelos outros, adquiro uma transparência vulnerável, talvez até uma ética. mas é difícil crer nisto. não está à venda numa grande superfície comercial, não é um produto vendido por uma multinacional com aquela garantia de qualidade que as instituições oferecem e até promovem. está para além disso. uma para-psicologia que tem que ser vivida, experimentada e continuará sempre na turbulência da vida, frustrando qualquer espírito sentado numa cadeira a ver televisão à espera de um livro de auto-ajuda que se adquira por uma modesta quantia de euros.

digo que isto não é retalho. tem que ser sentido ao dobrar de cada rua, ao bater de cada momento, ao furar os circuitos eléctricos, tem que ser alimentado pela ranhura das nuvens, pelas alterações atmosféricas, pela bruma das casas, tem que ser visto em tudo isto e muito mais e só quando a nossa casa comercial falir, é que talvez possamos originar uma outra busca fora desta vida que nos esgana e que nos ilude com perspectivas de estarmos noutra esfera que não aquela que os outros no impõem...

Carlos Pinto Vinagre

aberturas

2011-08-27T14:56:00.001+01:00

O Corsário da vida é como os teus beiços a sobrevoar o meu corpo. Crê-se noutra coisa. Crê-se no imprevisível. Mas o arco-íris, na sua chama de clarinete, na sua chama hospitalar, abunda numa boneca oitocentista com farrapo de pano e um vagabundo cristal. É como o tilintar das chaves, como a tua pele a roçar no prepúcio, o clitórix. Do tempo é a boca para o principício - a realidade transmutada na abundância do suor pela fechadura cíclica no feto trespassado pela cor - o orifício das borboletas.
Apaixo-me diante do que não posso. E transpiro pela fragrância o imaginável.
A torrência das coisas suplanta-me. Abro o manancial.
- a perspectiva muda.

Carlos Pinto Vinagre

os gafanhotos do abismo

2011-08-24T22:11:00.003+01:00

nas asas do peremptório abre-se o céu pela boca
nas varandas caem os vidros pelos miolos
assim os gafanhotos
albergam o palpitar das gentes
no indefinível abismo da poeira

a nódoa de tudo quanto existe
na árvore as águias filtram a soleira do uísque
e setembro antecipa-se no vazamento do trovão
uma poltrona surge ao longe nas canárias

a poluição das coisas
no frondescer do universo há o inverno do alternativo
a pairar sobre o corpo-dominó das cidades
e o turismo abeira-se na capilaridade do crepúsculo

âmbar da ambivalência da exortação dos peitos
no cancro da rua há imensas florestas enlameadas pelas suas pegadas
e no sol aberto sobre a noite
os cenários do pós-operatório espreitam como a modernidade
a putrefacção do espírito
no casulo do ventre séptico do inetocável
rostos de maçãs albergadas
sobre as asas peremptórias
da gente do abismo

Carlos Vinagre

cai-me as mãos por entre a chuva

2011-08-23T16:35:00.002+01:00

cai-me as mãos por entre a chuva
o céu come os filhos
nas pétalas do vento sobe a garganta
como o nó de água sobre o corpo
cai-me as mãos por entre a chuva

Carlos Vinagre

aloja-me um outro nos lábios

2011-08-22T21:25:00.002+01:00

só quero esganar a pele
esganar a matriz dos meus sonhos
apertar o nariz do mundo
e todas as balas com a minha carne

o sangue o cofre do oceano
a tragédia sobre a coluna do corpo
assaltar-me nesses instantes com uma máscara
e cair-me pelo penhasco com a língua
sobre o ventre das encostas

aloja-me um outro nos lábios

Carlos Vinagre

a minha identidade é uma espiral ausente

2011-08-22T03:23:00.002+01:00

as luzes que me antecedem são a minha memória
um rasto insignificante que rodeia a corda com os dentes
a memória é a inexactidão da identidade
e o mar ferve com os músculos
os óculos embaciados

nos relâmpagos eu vejo a carne a torcer-se
as manchas são os dentes do mar a coroar-se
de estrelas e uma mansidão de fogo
nos queixos do esquecimento

sobre os músculos fissura-se o pensamento:
há uma raiz de sonho nas paredes do mundo
um olhar torna-se o corpo da vida
e as árvores caem com os seus tecidos
sobre o quintal fosco da luz

a minha identidade é uma espiral ausente

Carlos Vinagre

repassamento ocular

2011-06-21T13:50:00.000+01:00

Manhã de pouco movimento. Além de um cardume de música, só restos de pessoas vegetam. O calor ferve. Vou repassando os olhos pelos tentáculos, a praia está habitada sazonalmente por uma estiolamento físico. Quatro horas e pouco faço. Decido aproveitar o tempo, sem pensar que não há fórmula para a vida, que o tempo é um referência, uma variável como outra qualquer e que a causalidade está a escoder-me a visualização das coisas pela sua imagem autêntica. Mesmo assim, vítima de um século mais do que utilitário, abandono-me à cadeia de ideias que a cultura nos transmite e torno-me um pseudo-pragmático.

Escrevo. No sangue das ideias há um fosco candelabro de juízo. A tarde torra no ambiente como uma lente transfiguradora de metais, um universo encadeia milagres no tédio ocupado e útil.

A música continua a estalar.

Repasso-me nestas tardes. Estalo-me como se não houvesse outro momento para estalar. E comendo as estalactites, sorrio com as mãos e tapo a boca com os olhos.

Adoro a existência.

Carlos Vinagre

penhascos lógicos

2011-06-21T12:58:00.016+01:00

É onde as luzes caem, onde o olhar descansa, onde a boca se come e se fuma a humidade dos dedos no sexo da transmigração - o cais embarga-se no nexo, as roupas abandonam-se no bosque, o calor cai como a neblina e os dias descalços, abertos sobre o corpedo das areias, as intempéries obscuras do incógnito, essa martelada cognitiva diabética, rebentam nas ondas com os seus cristais de sonolência alegres e marítimos.

O outro lado da vida sente-se. Na escassa ventania que rodeia os músculos, um caldeirão de sonhos entorpece o sangue e despeja as veias pelo caudal aquoso da suspeita - a manhã esconde os braços na praia, refresca o tremeluzir da prata, a epiderme descosida e o ofício da vida no batimento irregular e ansioso - a desumanidade com as mãos apertadas sobre o tempo.

Nessa tarde de soslaio, abate-se um som maligno. Diz-se com a voz no silêncio que o sufrágio das gentes é um bosque infinito de pensamentos.

Redescobre-te diante da pesca, ata os cardumes nas pestanas e berra sufocado e inodoro o embaciamento difuso da carne.

Nessa tarde de irregularidades, com as lobos a emparedar os pardais, os sinos a quebrar as vibrações, uma igreja de sono era uma catástrofe de cascatas a empoeirar o córtex - o maldito funcionamento neurótico e asséptico no cadáver intemporal do nada.

A escrita: a espiral do meu passatempo, a roda de acordes cismada no céu, o lusco-fosco dos penhasco a desenvencilhar-se das cortinas, cerradas, nas faringes da antecâmara. Talvez alucine, talvez a esquizofrenia agite-se dentro de mim e de ti, a palavra só é palavra quando alberga a diversidade e a esquizofrenia é o princípio evolutivo da humanidade. Não há limites, não há rótulos, não há aberrações, só a palavra a criar os seus limites, as suas cadeias lógicas, os seus penhascos lógicos e a magnitude magmática num vulcão emocional de linguagens. Tudo isto me dessitua do mundo. E o mundo, esse, é uma lógica subentendida na experiência sem mais realidade do que para uma verborreia alucinante. Creio no meu universo até sair dele e envolumar-me noutro que acredite ser verdadeiro.

Carlos Vinagre

a visão do túnel

2011-05-23T02:55:00.002+01:00

Os espíritos estão aqui. Estão perto de mim. Uma pele. A segunda pele. A psicose a caminhar de mãos dadas com a morte. O revólver é a vida. A transferência do sol avisa-se por entre as abóboras. Os olhos escondem a realidade. Os espíritos rebentam os miolos. A posse das horas pelo esqueleto do movimento. Cai o tempo pelas cortinas.

O negro caminha em direcção ao nenhures. Ao acordar sacode-nos um choro. Uma tristeza milenar berra nos meus ouvidos. Deixa-me a dormir. Atropela-me. Deixa-me na cortina da minha segunda pele. Deixa-me cultivar o substrato, a visão do túnel. Mas não me deixes só. Adoece-me o corpo a transfusão o lado nu do túnel escuro. Estendo-me no tecto, penso no percurso, está distante... Adio-me.

Os espíritos atropelam-me. Choro por uma razão que não compreendo. Estala o pescoço.

Rebenta o ar. Fecho-me na viagem sem homem. Cobre-me a cara. Escondo-me.

Sacode-me depressa morte. Estrangula o pescoço até ao exausto.

Sacode-me oh arvoredo do corpo. Choro numa outra vida e sem desfecho.

A lagoa aquece.

Carlos Vinagre

a literação do sangue

2011-05-18T05:04:00.002+01:00

a transliteração da fada ocorre nas circunstâncias do prepúcio. há um caminho em que a vida ganha uma autonomia arborizante. no penhasco, as formas tombam no indistinto sonho de além. cobre-me com a lua e espanta-me a tristeza. nos orifício das luz encontro alguma paz para o meu espírito - eu creio nisto como se fosse possível crer na veracidade das coisas - a manhã vai longa com o seu tilintar de jóias. arrisco-me a perder os olhos pela camada de nuvens que me rasga a melancolia- quase que me sinto só por entre as nuvens da multidão. ler é ter algum significado oculto?
as panelas do sono significam algo - a tristeza é contínua sob a forma de laranjas
minha pele sentes a transfusão das coisas?
só a literação do sangue.
adormecer neste recôndito, enquanto espero pelo inexistente.
os nossos sonhos são feitos sobre essa camada de nada.
os acordes da voz abafam a luz nas panelas da areia- o areal é extenso de equações transmigradas
desligo-me por instantes
deixa a economia viver. em cada passo vislumbra coisas que já foram e que hão-de vir. torna-te por ciência um descontente com a realidade - aguça os dentes e trinca a vida como se tratasse de uma sobremesa- enche a pança com gibóias de emoções.
pensamos sistematicamente que a nosso discurso apreende a substância. e como nos enganamos.
o mundo esse sim é um hospital psiquiátrico à beira do abismo. ele nos aceita, nós é que não o aceitamos.

Carlos Vinagre

as raízes da antemanhã

2011-05-16T19:16:00.009+01:00

o regresso cai

marcado o zénite sobra nas raízes

abriu-se um fosco horizonte na pele

os raios transportam a outra língua às costas

cai o regresso pela ponta dos dedos

os homens são facas aguçadas nas costas do cego

a energia é um instinto eficaz para a morte dos dias

a cegueira abandona o mar na abertura

o indistinto assombra quase ao bater da porta

no turbilhão das ideias a realidade vai ao cabeleireiro

e escolhe um penteado da moda para esquecer-se de si

a maquilhagem que esconde as rugas da casa

o regresso cai

os raios escondem a pele no horizonte

as horas abrem o zénite nas raízes

a língua foge pela encosta do tempo

e abre-se outra manhã

na minha antemanhã dos dias

sobro-me nas raízes

da tua pele, oh vida!

Carlos Vinagre

pólen

2011-05-04T19:16:00.004+01:00

com o coração no penhasco omite-se o acaso, o acaso breve das mil e uma condições para a verdade,

há verdade no passo rotineiro dos corpos? uma verdade que às vezes descubro é aquela que vive na boca quando se tritura o cosmos, a atmosfera- engulo os caroços da vida como uma nuvem carregada de pólen. preciso de descansar como é óbvio. estas coisas dão-me cabo dos cornos. alimentar-me de coisas que não são de ningúem? óptimo! assim evita-se muita coisa. pense-se no acaso.

na reviravolta do cosmos, há quem se espante. o espanto como a medida de qualquer coisa. e mede-se algo, com franqueza, tão nítido como o coágulo, acredite-se nas fadas, eu idolatro-as com o postigo do meu sótão.

necessita-se de um abismo, uma separação caudal, embora se pense com causalidade e com performas hipotéticas, ele é meta-foral, não tem instinto, não há necessidades orgânicas, nem existe. é uma halucinação descritiva da igreja-coração - destruam os templos e adorações, eu ouço o filipe feito fantasma a copiar o mundo pelo tacto e mesmo assim revendo-me nessas imagens sensitivas como o halo. é preciso coragem para não avançar.

Rita onde estás? achas que te reprovam? esquece o mundo com a epiderme. há outro revestimento, a legitimidade é para os políticos convencionais, a tua organização tem a presença de outro aroma, outro sangue, liberta as tuas ilhas e vai de encontro com o que não se conhece - aí tens a realidade- o fantasma que nos guia - o sentido das coisas - o objectivo material fundido com a formalidade - nada do que tu pensas e nós pensamos. e eis aí a beleza de tudo isto e o amor por todas as coisas. as coisas são o nosso mundo, se o nosso coração não estivesse sereno e com amor, como não amaríamos as coisas se as coisas são os nossos objectos materiais e formais? é o mesmo fosso que nos separa, o corpo é intransponível já alguém o disse e com verdade. fecha-se. está fechado. sempre esteve. o fantasma e as ilhas é que reformam a lucidez - "diabo estou dentro de ti! come-me o oxigénio!"

assim estamos na mais repleta fecundidade do tempo, carcomido, achando-o real, a ficção dos nossos dias é a crença na sua verdade material. é uma perspectiva, acreditem ou não.

preciso de outro corpo, que me alimente. eu sei que não é material. e forma? tenho dúvidas disso. é o que vive entre estas duas perspectivas, é o tal abismo que te falo. não é necessariamente mau o abismo, sem ele onde estaria o espanto das nossas mentiras? podemos sempre começar do nada, ou alimentando a ideia de que é do nada. sempre ajuda a lavar a roupa. que te parece? falo para ti? claro que não. nem falo para ti nem para mim. falo para a internet, para o computador, falo para o indistinto. não há forma pessoal. escurece.

as raízes caminham pelo matagal, na língua do sono há o amanhecer das sementes. adoro estas visões. adoro-as intangivelmente. quero comê-las, sabendo de antemão que nunca irei comê-las ou querer comê-las. esta penumbra cultiva-me a casa. desço as escadas e permaneço assim como a serra oceânica recolhida da bruma... não acredito em ti lídia...

Carlos Vinagre

Corpo- Espermódico

2011-04-23T20:10:00.006+01:00

Analiso-me até aos olhos. A minha sabedoria é uma ovulação espermódica. Com o coração às ondas, vacilo pelas trevas da realidade, com uma tocha sobre a língua, com uma côdea sobre a boca, com a água a cair-me do corpo - encontro uma salvação que é lúcida e a águia sobrevoa a impermanência.

Esta alegria que percorre todo o meu quintal, que estala o fogo, que me atira para uma foz desconhecida, coberta por um oceano de ideias - há uma labareda estonteada pela plataforma da tiróide e um astro atravessa a minha boca até o ânus do mundo.

Arruecem as cidades. Uma mão de nuvens liberta a atmosfera, há uma aurora vadia nas linhas da vida....

Se eu me percorresse até ao desfecho, até que o sol se bastasse e o meu corpo fosse a janela de um outro mundo, eu acordaria sonâmbulo com um cisne no cérebro a palpitar no triângulo da noite... Estar aqui é estalar em cada porta.

A chuva recomeça. Recorto-te aos pedacinhos de mel, uma cadeia de flutuações entristece, como uma colmeia, penso que te agacho numa esquina, estás distante no mundo, estás suspensa como as pessoas, o teu sentido íntimo é caminhares pelo pão que não se come, numa savana extinta de panteras e com crateras imundas num vapor ácido de translucidade.

Percorro-te novamente. As abelhas cismam nas bagas da vagosidade, um torpor encereja as pernas da tua mediunidade, o mundo recolhe-se da esquina ao fechar de uma leitura.

Esta alegria, como uma horta, um quintal de ideias, um oceano mundano de astros, essa cerveja de crateras, é o pântano da nossa lucidade, da nossa cereja, o corpo a extinguir-se imundo nas paredes do sanatório, a espiral do universo a tombar às bagas sobre a nossa vagosidade e o destino a definir-se como uma criança num complexo extinto de mediunidade... a cada esquina de óleo tolero-te como uma alegria...

Carlos Vinagre

arruecer

2011-04-20T18:29:00.001+01:00

a luz inunda os meus penhascos
calvo encontro a planície
no mar bravo vomito miseravelmente
como o fumo de uma casa ao abandono

no incêndio de mim descubro uma valência
as tragédias são de uma cor pastosa de sol
no trigo da casa há o espelho das pastorais
e das senhoras carcomidas
deixo que todas estas cacofonias me penetrem
como uma seringa ferrugenta no sótão
da luz
inundo-me á planície

estou doido e no hospício de mim mesmo
devoro a vida dente a dente até à medula capilar
amo o que me circunda no astro doidejante e vadio
e escrevo anjos nas paredes com a pele devorada
atrevo-me a esquartejar o mar com as minhas placentas
e uma carne vadia inunda a luz da minha planície

há um incenso na cave, o mar bate-me nos cabelos
com um sustenido lavrado à mão
a rua anoitece num carroussel, um carro ladra ao oríficio do horizonte
e é como se caísse qualquer coisa no meu coração
os pulmões necessitam de um outro oxigénio
uma outra luz outros penhascos
e
lavro-me no mundo ao arruecer

bate-me inutilmente a febre
a espuma cilindra a minha carne no incenso cacofónico
e eu fujo-me no incêndio de mim mesmo
e deixo as goelas abertas à lâmina da vida

a luz inunda-me os penhascos
calvo desencontro a planície
caio no mar e vomito-me num triâgulo
deixo-me abandono e torno-me o incêndio da minha carne

o mundo cai ao arruecer

Carlos Vinagre

Caudal Menstrual - II - O Corpo

2011-04-17T19:53:00.005+01:00

As casas desciam longamente pelo trigo, com uma rosa nas mãos a minha mãe falava-me do meu parto e das dores menstruais dos seus olhos.

Com o peito em forma de aquário, segurava como um punho a angústia e os frutos da lua como uma colmeia coberta de olhos e um cair de chuva que soava a uma casa antiga.

Enquanto falava, no seu espesso sexo, um desabrigo abria-se e era como se as ostras fossem nozes no sótão do céu.

As rosas manchavam-se de outro, numa maquinação sucessiva, o seu rebento transmigrava para uma linha férrea embaciada de simultaneidade e num estio banhado por um rio de madeira e com uma forca de cadáver, saboreávamos a boca do mundo.

Ela tinha a impressão que saía do seu sopro um corpo. E a alva definhava os cabelos numa cor branca alimentada por um horizonte beijado a fios de ouro.

Sentiu-se um estremecimento. O som percepcionava-se como a queda de um figado, uma árvore rasurou. Abri os neurónios, o corpo, os poros das sementes, as folhas caíram do meu quarto. Um suor escorreu pelas janelas, parti toda a mobília , afugentei o crepúsculo com as mãos em carne-viva, vi o espelho a redobrar-se num sino de folhas de carvão e uma orfandade de seiva vasculhou-me o sangue.

E foi nesse ápice de candeias, de candelabros foscos, iluminados pelos frutos timbrados da lua, que um caudal menstrual abriu-se-me o oceano.

Comento-me no teu corpo.

Carlos Vinagre

Prelúdio

2011-04-17T16:58:00.005+01:00

Cerrei-me nas janelas. O quarto imundo num ardi-húmus vagaroso abria-se nas plaquetas com intempérie e restos de luz. Havia dias que esfarelava na cama. Um vapor torneava-me pela mansão das vísceras. Algo angustiava como uma ante-manhã. Estava tudo tão cerradamente triste, deixara de comprimir-me por sentir que a vida devia ser fluidificada pelo que era e não por qualquer tipo de aditivo que temperasse a minha personalidade. À falta de melhor que a repetição quotidiana, deixei-me apascentar pelo corpo, com a consciência de que ele é a nossa morada intransponível. Cerrariam-se as minhas janelas...

Carlos Vinagre

ao exitir qualquer coisa

2011-04-17T16:21:00.003+01:00

ao exitir qualquer coisa
que exista sempre este imenso junto à praia
num vício de espiral a roer-me aquela velha magia
a magia das tardes vestidas de sazonal
e trigo

ao exitir as plaquetas da vida
que se descubram nos oceanos que não existem
as aeronaves do espírito
planadas sobre o crepúsculo da incerteza

talvez seja implacável a certeza que a vida é assim
de cores garridas e simultâneas anterioridades
e o passado que é uma memória
e o resto é o fluxo

mundo suspeito de tosses
e códigos indecifráveis - camélias
e as mais variadas bolotas

há-de sobrar qualquer coisa disto tudo -
a delícia das incertezas...

há-de sobrar qualquer coisa...
e
enquanto vivermos nesta imensa incerteza

- que exista sempre esta emoção intensa
- que exista sempre esta incompreensão imensa

e o resto há-de ter forma um dia...

Carlos Vinagre

2011-04-17T15:58:00.003+01:00

as lagostas cobrem as mantas - inoxidam ao pôr-me - um assissínio de crianças é iminente- estamos inóspitos, necessita-se urgentemente de torneiras para abraçar o espírito - pintarroxos - nas urgentes falácias da realidade ufana-se a ubiquidade da psiquiatria - amanhece connosco a ideia de que o esvaziamento de nós é um repúdio dos deuses - oiro nas pratas do mar - a espuma regressa até que eu corte a pele ao abrir da noite - espreitamo-nos sempre que suspeitamos que alguma verdade nos ilude - e aos tombos um vulto deslumbra a nudez da vida.

Carlos Vinagre

2011-04-17T15:47:00.001+01:00

não se corresponde à luz
corrige-se o coração quando as mãos sucumbem à mágoa dos cadernos
como se os horizontes fossem de tonalidades partidas
a alma embacia importunada pela névoa

nos lugares onde a aconchego desperta, só há angústia
nos lugares onde a impessoalidade martela,
só há o que importuna
- um bosque abre as goelas até ao infinito

preciso de mucina, de a espalhar pela pele
e com a maresia do que não conheço
tornar-me a catástrofe de mim mesmo
ao regenerar...

Carlos Vinagre

2011-04-17T15:34:00.000+01:00

a noite girava em torno de um eixo de postais de tinta
caminhavam na horizontal rua as vespas como seiva aos tombos
foi então que súbito desfigurei e tornei-me um duende
- há um cansaço na repetição humana -

Carlos Vinagre

colina fotográfica

2011-04-05T03:39:00.005+01:00

pela ranhura da bruma o quarto perde o seu pensamento

e signatária a colina descola da fotografia

hoje escrever tornou-se a constatação da minha incapacidade

os homens repetem-se aos milhões e executam tarefas impiedosas

como se fossem uma verdade constroem as suas moradias

nos grandes palacetes das nuvens pensando que as nuvens

são a realidade prática da vida

estamos quase sempre indelegáveis e noutro incêndio de ideias

e
embora nos esforcemos para transfigurá-las

a verdade é que a sua execução é impossível

até que a morte com um gume nos corte os pulsos.

o remédio para cada um é cobrir-se de uma marsupial angústia

na ranhura da bruma o quarto perde o seu pensamento

e signatária a colina descola da fotografia

Carlos Vinagre

2011-03-26T14:46:00.001Z

língua do sol

2011-03-23T19:44:00.002Z

o simbiótico lume de solidão é um lapso humano
nas regiões distantes do transe
como efeito do lusco-fusco
opera uma nítida inibição da alegria
como um magma que cobre a terra junto ao casco do húmus

o parto da vida é não haver parto nenhum
só uma recombinação de forças numa tarde de vénus na espuma
do tempo

as tristezas talvez existam...
as dores do corpo...
e tudo o mais...

prefiro esta terra de sonho e aguardar por uma princesa que é um peixe
de sal sobre a lua

a minha cara espreita na língua do sol

Carlos Vinagre

coração nas mãos

2011-03-23T19:09:00.002Z

a luz é este coração nas mãos derretido no teu calor dos olhos
o amor não é o acto de posse que diverte os cérebros até à exaustão
é um cair de tarde com os sinos a ecoarem pelo corpo num quarto com água difusa
nas mãos a cidade ganha a cor da vida- o desapego -

mais que um desejo - é estar-te sem te estar num rebentamento das ondas
e uma praia deserta com pesssoas ausentes e os olhos fixos sobre o espelho
- esta libertação - nas ondas imprecisas - este recolher-me do frio -
amo-te como se fosses alguma coisa mais do que uma miragem

Carlos Vinagre

Diplexil - Catabático

2011-03-22T02:09:00.005Z

o sol queima as mãos
no quarto sobra uma espécie de tempo
o catabolismo gira pelas nádegas do pó como um corpo ao pôr da lua
há uma cenografia psicótica no comício social da verborreia
um eflúvio turbina pela tristeza urbana
na epiclese - abre-se a boca pelas
paisagens vaporosas do Estio

- as artérias desarticulam os actos declarativos
num efeito pastoso de extroversão embrionário
o caos sobre-eleva-se numa aquosa mania de angústia
sobre o penhasco circunflexo da carne
- as mãos liturgiam a displasia da alma -

disjunção da voz que omite o ocaso sobre o sol
a bacia do quarto redimensiona-se na aquosa luz da clorofila
e um coágulo espreita pelo batimento ciclotímico da anestesia
a heroína borda uma neurose coberta de árvores sobre os lábios e a cidade

manhãs de incêndio pelos bosques mágicos e imaginários
os homens vomitam as outras caras pelo abdómen ao crepúsculo
e a absorsão medicamentosa é o suor fantástico do sexo alucionado
e eu como as epifanias com nódoas de luz e borbulhantes insónias de magia
- há um aroma noctívolo sobre o cérebro anoitecido -

Carlos Vinagre

Diplexil

2011-03-21T03:09:00.002Z

textualizar-me é circular nas vitrines da pele
um corpo adormece
nos olhares fogem as memórias doutro tempo
- o tempo como a irrealidade escatológica
do sangue -

abrir as têmporas à luz que circunda a primavera
comer a minha mãe com a violência de uma guerra
as manhãs são esses círculos que fecundam o útero
- as ante-bocas nos campos das úlceras
psicóticas das rosas -

uma espora abre-se nos neurónios
e é como se a vida obtivesse um cometa sobre a língua
e as águas profetizassem o coração aberto sobre o sol
- o mar cospe a garganta pelo fosso translúcido do transe
uma penumbra cai sobre os olhos -

Carlos Vinagre

cinderela perdida na treva da aurora

2011-03-21T01:51:00.000Z

há dias encontramos eu e o esqueleto ébrio nos meus sonhos
um visitante cambaleante num dedal de folhas sobre a escarpa da lua
dizia uma palavras ofegantes e escondidas sobre a língua da vida
como se demandasse uma tarefa árdua sobre as chagas do hospício

entretanto na subida dos castiçais fomos encontrando várias borboletas
cada uma com a sua chama e a sua feição reluzente
foi como se eu descobrisse qualquer coisa aberta sobre a flora mundanal da cidade

havia um ruído ao fundo da estrada
ardia como um cadáver baço e com os olhos pesados de gume
era como se o sol se tingisse de uma manada de bichos e a seda fosse um aplauso
numa estranha dor que a voz não atingisse
havia um anoitecimento de branco na mesa do jantar

continuo a dizer-te " a morte é uma mentira que nos contam antes de dormir
a sua reprodução é como uma série televisiva imersa nos gatafunhos dos argumentos
pobres como a miséria política dos nossos dias
não acredites no que te digo
acho que a minha mania está em mentir-te compulsivamente como se eu fosse uma verdade
para todo o mundo e assim houvesse uma chance de me tornar algo crédulo para as tribos
que nos cercam como catástrofes de luz
o meu sono é uma cinderela perdida na treva da aurora"

e assim a noite prorrogou-se pelos dias onde encontramos o esqueleto ébrio
dos nossos des-dias
havia um som a cinderela que esmorecia o batimento fulvo
da conversa

olhava-me ao espelho como se tivesse uma existência própria
e fui descobrindo algumas linhas da minha mão

Carlos Vinagre

destituição do corpo

2011-01-31T03:32:00.003Z

a minha destituição está próxima
ousei banir-me das verdades que pautam os convívios sociais
a minha destituição é um objectivo bem próximo da pele
uma causa certa - a incompreensão que sinto rodeando os lábios das fissuras
- o sol é uma espécie de ofício cortado pelo frio

a minha destituição é este turbilhão de ideias que me desocupa solidamente
uma turbina de metal cerrando os meus pulmões às seringas
e eu sinto uma tenebrosa asfixia sobre o meu corpo - uma forma sólida -
e trituro e persisto sempre nesta mesma dor - a enigmática

corações banidos ao fundo da sala respirados num espesso fumo de janelas
eu acho que atinjo a minha mãe fechada no jardim do meu azul
e a minha destituição é a fatalidade da minha carne sobre o mundo
é isto que ouso escrever cerrado com os pulsos abertos sobre o sangue

ranhuras da distância
hospícios da verdade
o meu beijo é inócuo uma catástrofe nas pedras
e absorto vou rasgando os corpos sobre as unhas e as paredes

deito-me sobre os pesadelos
a virtude descobre nos silêncios apaixonados a minha tristeza
e a golpes vou cobrindo a minha treva como uma fada
a minha vocação é pesar-me sem medida num amor que não pratico

a minha ausência : uma linguagem destituidora
e a comunicação rasga-se numa tranfusão de medo na penumbra
abro a voz ao fluxo do tempo sobre as pescas
e rarefico-me nestas estradas transpiradas sobre o trigo

- estou neste limbo aberto e sem altitude -

Carlos Vinagre

gripe da matéria

2011-01-31T02:31:00.004Z

fecho-me sobre um círculo de chuva
num quintal de sonhos e de brumas na estrada
um quintal propício às sombras
e desligado das pessoas num vendaval
de escadas e ofícios

um vislumbre de seda na calçada das ruas
e nas arcadas das trevas
é este o sacrifício dos meu dias
e dos pêndulos que nos agrilhoam
na catástrofe fixa da vida

gripam-se as matérias
no cheiro nauseabundo das praias

Carlos Vinagre

marés de pele

2011-01-26T00:49:00.003Z

a minha cidade vai se abandonando
numa cerimónia de angústias e desprezos
e essa cidade, que se vai esquecendo,
vai se entornando num caudal
de manto e de bruma e cloro sobre as estrelas.
na cidade onde as areias são pescoços
e os braços emoções
num lugar de pedras e porões ( a alma)
eu talvez não seja essa cidade
esse manicómio feito de fantasmas
e punhais de sombras e mortais
- uma saudade que me aperta a carne -
essa cidade que é longa e repetitiva
que é corajosa e advertida
e que se espalha pelos miolos
e que esbanja os nossos dedos pelas marés de pele
essa cidade é a minha vida e no coral
dos meus sonhos talvez encontre uma fogueira
um encontro extinto sobre as rugas e o sono
uma extinção perdida sobre as labaredas e as ruas

a minha repetição desespera-me junto ao mar

Carlos Vinagre

quiromancia sanguínea

2011-01-25T21:11:00.004Z

o meu público esmaga-se com amoras
e uvas de sangue nas mãos e nas manhãs
e esta chuva, que irrompe como uma catástrofe e uma náusea,
reencontra o seu sentido num passeio de fogo e dióxido e petróleo

com as marés sobre os lábios
transito para o outro lado da ponte com as luzes apagadas
e amarro-me nas gretas
com as amoras presas sobre o tempo e a chuva

lanternas de negro submersas nas candeias
abismo de pulsos e gotas de sangue
que os meus vidros cristalizam uma outra dor
- a da vida -
e esta manhã irrompe-me a boca com amoras
e tonturas

adivinho a dor por entre os dentes
e as artérias

Carlos Vinagre

( para preenchimento )

2010-12-21T22:32:00.004Z

Que significado é este que se esconde em cada jaula? Que prepotência é esta que assassina à nascença o labirinto mágico da surpresa e nos encerra a energia num depósito subterrâneo feito de escadas e pontes e de abismos movediços? Que existência é esta coberta de espessa sujidade e com escassas paragens despidas para respirar?

Estamos condenados, assim me parece, ao aprisionamento térmico do nosso corpo, e com as mãos banhadas numa sombria esquizofrenia, a abrir as goelas com facadas de ânimo e biombos cerebrais feitos de brônquios despejados sobre os orifícios arteriais da aura occipital ...Cada acto visceral é uma promessa de fracasso.

Carlos Vinagre

relógio da morte

2010-12-13T01:24:00.001Z

o relógio da morte é o remédio para as horas
um relógio que se mede
uma meta coberta com arbustos
e corado de limbos
um trapézio de neurose

um relógio de morte é como um remédio...
enfim uma tarde vomitada e com horas
e uma metamorfose no crepúsculo
aberto sobre as gárgulas

um relógio de morte é o corpo sem presença
e numa estalagem volvida de voluta
um soldo perde-se nauseabundo...

Carlos Vinagre

complexo cínico

2010-12-13T01:11:00.000Z

o complexo cínico é uma abs-truz
de uma lagoa
um arco de fogo agarrado ao pescoço
a animalidade num copo de sono
e
o frio com um colchão de vento
no espaço

Carlos Vinagre

Hoje Estourar a Caixa Antiga

2010-12-11T13:42:00.000Z

Ajaenada à andalusa. Raquel Lanseros estará no próximo sábado no Porto para apresentar o seu livro Croniria. Croniria é um repasto de não-domação, de recusa do doméstico, de aproximação à liberdade primeva e irmanação quântica com os espíritos inscritos em água e falésia.

Entoura-lhe o redondo a volatilidade do trânsito. A sua "avis canora" interroga sem explícito, badala nos ares o transporte e os encontros aéreos sem nunca os querer aprisionar em nuvem, em cadáver do momento passado, em trauma escuro cuja catarse troveje sobre cidreiras, camomilas e hipericões gerados na lúcida ausência de caminho com que vieram ao mundo, apenas por desejo de sol, num acesso de saudade selvagem sem rosto inquinatório.

Alguns dos seus poemas podem ser lidos em edição bilingue Aqui. Tais poemas terão versões orais no original pela boca de Raquel Lanseros (em castelhano) e Ana Almeida Santos, Luis Beirão, Li Viana, Carlos Vinagre, Pedro Monteiro, Suzana Guimaraens (em português).

Este Acto constitui-se como o último episódio de 2010 do ciclo Estourar A Caixa Antiga.

Org: Associação Cultural Extrapolar

2010-11-26T13:19:00.002Z

Um sofrimento sobra-me na mão de chagas como um trono dilatado nas pupilas do sangue.
Não durmo, entoiteço.

Carlos Vinagre

rejeição translúcida

2010-11-26T05:08:00.002Z

a retenção da mente provoca espasmos na escatologia do crepúsculo
desejo-me qualquer coisa que absorva este pus deitado
um torpor molesta a minha paixão no cubículo
molesta as divindades desistentes
e os sonhos obtêm uma dimensão triste nas tuas pernas

a distância reduz-me o oxigénio
transfere-me para o sentido oprimido do teu sono
e eu amo-te na metamorfose do fósforo
na alcatifa da meu snif halocinogénico
-uma espécie de despedaçamento lúcido
do esterco:

preciso do teu corpo
delirante, preciso-me nas entranhas tuas
que não são tuas, são as minhas conspirações
malditas e encapuçadas de mentais desiquilíbrios
de anormais orifícios na noção única das coisas
uma percepção que dói nos oceanos
e nos relampeja nos meandros arteriais da vida

dói-me esta redenção sem nome
este negrume que me come
a suspeição de que sou o múltiplo
a origem das coisas que me consomem
o sono perdido astrologicamente nas varandas
do questionamento paranóico das madrugadas
e o espesso lago astronómico
da retenção ansiosa do teu corpo translúcido

resta-me endoidecer no vazio

Carlos Vinagre

Extrapolar: um ano de actividade

2010-11-26T03:06:00.002Z

Fez dia 23 de Novembro um ano que a Associação Cultural Extrapolar ( ainda não oficialmente formalizada) organizou o seu primeiro evento: uma sessão de Visturas no Ateneu Comercial do Porto, projectando o Sétimo Selo de Igmar Bergman. Ainda me recordo do momento como se fosse hoje. E do Alberto, incapaz de visturar o filme, por o ter visturado imensas vezes, a ter que sair da sala todo visurado.

Foi também nesse dia, depois da sessão, que o Pedro Ludgero foi convidado a publicar pela Incomunidade, e que se falou na ideia de se realizar um Filo-Café em Gaia. Enfim... recordações minhas que invoco neste meu espaço, o frio despertou-me um gosto pelo aconchego e pela memória.

Um ano decorrido, muitas foram as experiências que tive à custa da colectividade que criamos oficialmente a 12 de Março de 2010, embora ela já exista muito antes da sua formalização jurídica. Posso dizer que foi sobretudo um ano de louca aprendizagem, de muita chatice e de muitas expectativas criadas por mim que acabaram por ser frustradas pela dinâmica dispersante que a realidade impõe às nossas vidas.

Que sobra de tudo isso? A sensação que valeu a pena, e que se tivesse que cometer os mesmos erros, os teria cometido... bem nem todos... Mas teria seguido na mesma com o projecto, mesmo que tivesse a consciência, como agora tenho, que só uma parte muito reduzida, direi insignificante, dos sócios se dedicam de facto à organização das coisas... lembro-me que na altura consegui prever a complexidade e que provavelmente iria ficar algo solitário a organizar... de facto penso que não me enganei, embora essa ideia também seja um mitomania minha.

De facto há pessoas que têm colaborado imenso, e a associação encontrou uma equipa de trabalho que deve ser motivo de orgulho, embora honestamente deva dizer que a nossa meta sempre foi mais ambiciosa. Erros meus, erros de outros, com toda a sinceridade erros de todos nós, erros que são responsáveis pela evolução, por alterações qualitativas e quantitativas no nosso corpo. Mais teria sido possível fazer, e ainda é possível, desde que todos contribuam positivamente, que não arranjem desculpas e se concentrem num motivo para fazer acontecer algo.

Sempre a repetição do mesmo drama. A pouca inciativa das pessoas quando é para organizar coisas sem serem directamente beneficiárias... sempre essa falta de vontade em auto-expandir-se, em enfrentar problemas, em os ultrapassar... A coisa não vista com valores de auto-ajuda, sempre na dependência de um messias que ilumine o caminho, que desencadeie o processo... essa passagem solitária entre o nada para outro nada... os efeitos são escassos, embora gradualmente se vá sentindo alguma coisa...

Abriremos o novo ano com uma nova equipa de trabalho... Sim meus caros... A irá haver novas eleições... Esgotou-se uma dada forma de estar entre nós, chegou o momento de um novo método, de uma estratégia nova e é nesse sentido que estamos a caminhar. Dia 9 de Dezembro, na Assembleia-Geral da Extrapolar, esperemos que de facto as pessoas adiram a um novo caminho e não deixem os que têm organizado com a sensação que andam sozinhos nas coisas e que a associação é composta por 95% de meros consumidores. Ar fresco precisa-se e caras novas são necessárias... Alcancaremos as metas...

Carlos Vinagre

lupanar dos lunáticos

2010-10-14T02:58:00.002+01:00

a teia sobeja cose a minha boca
um plátano de madeira come o sol
a simbiose do fogo outorga a doença
num cérebro orbitado e de manhãs mutiladas

as bocas retratam a soleira do volúvel
os sonos suspendem eucarióticos a lua
mutante a litúrgia inunda a laringe
no ar de láudano noctívago e psicótico

as lagostas do poente mancham a oftalmologia
os testículos dos céus cortados de magma

e a magia adoece extasiada na penumbra
a psicastenia escombra a vigília intacta
dos duendes
e
o mundo...?
o mundo abre a boca ao lupanar dos lunáticos

Carlos Vinagre

A Colonização das Emoções

2010-10-14T02:29:00.001+01:00

A colonização dos homens reproduz-se num domingo. Advém da propriedade. A sobriedade penumbra os órgãos sociais. É a condição dos nossos corpos, a humilhação das nossas forças face à minoria policial que nos dita os paradisíacos sonhos irrefutáveis. Uma tosse sangrenta assimila-me. E a minha posição social é a doença silenciosa dos escravos, a justificação dos meu actos, uma dor incalculável de legitimação diante dos outros- uma lamaceira respiratória e asfixiante.
Releio a colónia. A moeda ejacula as abelhas. A cábula diária fastiga de trabalho. O nosso valor amesquinha-se. Legisla-se contratualmente febres imaginárias.
Estou alternativamente resignado. O fluxo incompreensível é inexplicável e inevitável- embate na pele metaformoseado e sistemático. A medicina atenua as moléculas do ADN- o código do dominado emite granadas nervosas, um pânico incorporado nos bens da memória, uma lava plasmada nos condãos da consciência, uma servilidade terapêutica nas mercadorias dos afectos: as emoções negoceiam-se reprimidas nos mercados financeiros.
Pesquisam-se Offshores nos detalhes da nossa experiência farmacêutica e nas câmaras virtuais da masturbação: uma casa desapropria-se dos outros no batimento cardíaco dos sonhos.
Desaproprio-me dos outros na demanda obscuratória da violência, na expressão despovoada das minhas olheiras, desaproprio-me em cada acto vivente que consigo e na contínua sucessão ilusória da vida e nos preâmbulos desobedientes da rotina descubro o risco da legítima replicação humana e sistemática: governa-nos uma "saudável" opressão desconstituinte.

Carlos Vinagre

Pânico

2010-10-14T01:23:00.003+01:00

Este mundo assusta-me. Apavora-me. A sua descontinuidade é fantasmagórica. A rebelião não existe. A setença é falsa. Pouco se compreende, muito se especula. A especulação é a repressão do homem de agora. Diz muita coisa, pouco diz de si, especula em todos os banquetes sonâmbulos e deprimidos da rua: aspira ao nada.

Em todos os lados há a utopia. Tentam a matar os funcionários, as máquinas, os proprietários, a inocência dos homens assombra.

A humilhação, o virtual, a simulação, dominam as relações sociais. Atrevo-me a chamá-las relações individuais. Capta a substância das mentes. Na realidade são sociais mas o homem de agora pensa que são individuais.

Qual é o espaço da liberdade? Há quem diga que é no silêncio do universo computacional e cibernético. Descreio. Existe sem posse e sem propriedade dentro de nós. Não é um funcionário, não é administrável. É inassimilável.

Não há medidas. Há enganos. Só se mede na subjectividade. A medida é o pragmatismos utilitário, a praxeologia. São organizações subjectivas.

Os conceitos pouco dizem da realidade. A única realidade é a que se sente e a que se imagina e a que se vê. O resto presume-se, especula-se mas pouco se sabe...

O homem é um aninal crente em pântanos e músculos, não em esqueletos e vértebras.

O verdadeiro terrorismo é o nosso sistema de ideias.
Somos vítimas da nossa ilusão e do nosso pequeno mundinho. E ele é o que nos controla.

Carlos Vinagre

calafrio dos olhos

2010-10-14T01:07:00.000+01:00

sinto um calafrio dos olhos
e uma redução da consciência
uma personalidade liberada
diante do espasmo da possessão.

Carlos Vinagre

Ciclo Estourar a Caixa Antiga 5

2010-10-09T05:42:00.000+01:00

Realiza-se no hoje, dia 9 de Outubro, Sábado, pelas 17 horas a quinta sessão do Ciclo Estourar a Caixa Antiga, organizado pela Associação Cultural Extrapolar, no Café Astrolábio, Centro Multimeios de Espinho.

Desta vez a iniciativa contará com a presença do colectivo de poetas galegos A Porta Verde do Sétimo Andar e com a apresentação do seu último livro “Sétimo andar, poesía alén”.

A apresentação do evento ficará a cargo de Carlos Vinagre, animador literário da jovem associação e seu presidente.

A Porta Verde do Sétimo Andar é um grupo de poetas galegos que surgiu em Maio de 2005 em torno dos cafés Lenda Moura, O Lar da Zoe, A Cova dos Ratos, A Galería, UF Sombra, etc. que se caracteriza pela ligação à sua cultura ( a galega) e um marcado cosmopolitismo visível nos laços de amizade que criou com outros colectivos, movimentos artísticos e culturas tais como Incomunidade, Andar 21, Portugal, América Latina.

Apareçam!

A flood of toxic sludge

2010-10-07T05:13:00.000+01:00

Uma amiga partilhou comigo estas fotos. Convido-vos a darem uma vista de olhos nas imagens que acompanham esta notícia a flood of toxic sludge. Mais uma tragédia derivada da acção humana.

Canícula 2010

2010-10-07T02:27:00.006+01:00

É com pena que não assistirei à inauguração da exposição do Manoel Bonabal no Centro Galego de Lisboa. Contudo, vou fazer os possíveis para me deslocar a Lisboa ainda este mês e tentar contemplar esta canícula artística. Talvez no próximo ano, 2011, organizemos através da Associação Cultural Extrapolar uma exposição com trabalhos deste pintor galego, ou em Espinho, ou no Porto, desde que haja apoios para tal e sobretudo desejo colectivo, não há razão para que tal não aconteça.

Pesquisei pela net o significado de Canícula, vejam o que encontrei no wikipédia:

"Canícula é o termo empregado para uma condição do tempo meteorológico associada às ondas de calor em geral associadas à presença circulações atmosféricas anti-ciclônicas quase estacionárias, encontradas durante eventos de bloqueio atmosférico. A população mais vulnerável constituída por idosos e doentes mentais desassistidos em ambientes insalubres sob altas temperaturas, das regiões atingidas, sofrem com problemas associados ao desconforto térmico, hipertermia, desidratação em diferentes graus de severidade e aumento da mortalidade.

Refere-se a passagem aparente do disco solar pela constelação de Cão Menor (Le Petit Chien ou canicule em francês), fenômeno de risco natural que os franceses chamam de canicule, que ocorre durante o verão do Hemisfério Norte (junho, julho, agosto). Canícula é também um termo empregado em língua portuguesa. Note-se que para países do Hemisfério Sul, onde o fenômeno é menos conhecido, se sua ocorrência for de verão, o Sol aparentemente passa nas vizinhanças de outras constelações, como Capricórnio, neste caso, por uma direção oposta à constelação de Cão Menor. A expressão onda de calor é também usada, mas sem dar conta da gravidade."

Regresso

2010-09-27T02:33:00.004+01:00

Depois de um curto período de tempo em que me dediquei exclusivamente à Associação Cultural Extrapolar, decidi este fim-de-semana recomeçar a escrever novamente neste meu catinho virtual. Desta vez pretendo ser mais diversificado, isto é, não reduzir o espaço a poemas ou à divulgação de iniciativas culturais. Quero abrir a outras áreas, dinamizá-lo com conteúdos de opinião e com as mais variadas informações, desde notícias, comentários meus ao que acontece à nossa volta, até poemas e crítica literária. Aproveito para deixar um agradecimento a todos os seguidores que me têm acompanhado ao longo destes últimos tempos e deixar o convite para que continuem a visitar o meu interlúnio sempre que o desejarem.

Cumprimentos a todos!

Carlos Vinagre

Re Moldelação

2010-09-26T16:28:00.001+01:00

Remodelando o espaço com uma picareta de água.

Carlos Vinagre

perempção

2010-08-20T23:21:00.002+01:00

a minha angústia é uma impulsividade de proporções
impossibilitantes, de juízos feridos e brumas circulares
a escadaria rodopia sobre o que me rodeia
num lusco-fusco de seda
abro a boca
aos sinais de agonia e
às finalidades e ao fingimento numa manhã de pauis
sobre o escroto

a minha angústia é uma banco sem investimentos
a maduração ristualística perdurável na retina do mar
e na noite peremptória do esquadro

alinha-se o meio-dia sobre o cântico africano do pergaminho

e angustia-se a diplomática inteligência do crepúsculo
uma linha vermelha no silêncio do medo
a revelação criminosa da névoa
abro as costelas sobre a tua dor eréctil

a hiportermia da minha pele sobre a tua
a tua vaga hipocrisia genital no arco-íris das sombras
o ébola do meu nervosismo eclipsa sobre a sonolência
e esbanjam-se camisas-de-força sobre ecos de caminhos-de-ferro

oh inútil camisa indiscriminada fonte de indulgência
apodrece-me nas portas da minha negatividade translúcida
embebe-me de peixes sobre paisagens de ideias e de insubmissão
e levanta-me na significação da fatuidade da vida

Porque o ocaso define-se pelo adormecimento e a gratuitidade
e um eco de fadas aconchega silenciosamente os pesadelos

Carlos Vinagre

hoje: filo-café fazeres peninsulares

2010-07-30T18:04:00.005+01:00

Extrapolar

2010-07-20T13:38:00.002+01:00

Novo Espaço da ACExtrapolar: www.acextrapolar.com/blog : sigam a nossa actividade!

2010-07-08T13:36:00.003+01:00

torna-se a noite no meu tempo
conversa-se no marasmo das coisas
torna-se a equidistância o abandono entre o vazio
e o resultado da nossa interdistante aresta sobre o clímax nocturno
cerrra-se qualquer coisa

lidera-se a matemática nos cotovelos do mundo
não se vive até o aplauso
rebenta-se um compasso
os púcares resolvem reconverter-se numa religião de massas

mostra-se a graça
diz-se milhares de intrigas
e inspira os bocais aspectos da glória

arreganha-se as palmas ao tempo

Carlos Vinagre

2010-07-04T21:52:00.000+01:00

tenho o sono descascado
num intróito fecundo

uma fivela desliga-se dos trapos
e eu anseio a mendigagem sobre o ósculo

desacredito em mim

Carlos Vinagre

tricotado arquitectónico

2010-06-28T05:04:00.000+01:00

alimento-me tradicionalmente de suspeito- ranhuro as desgraças com um cadete tricotado nas mãos.
diluí o sapo com os dedos no arquitecto.

Carlos Vinagre

a voz do de vez em quando

2010-06-28T04:49:00.005+01:00

Escrevo de vez em quando o desidrato da minha voz.
Ao descer do Domingo, vestígios doutros momentos ganham um contorno de eternidade fugida pelas pupilas sonolentas. Reabro assim cada têmpora dos músculos, num exercício que vai restando nas pequenas vacilações da candeia. Alimentação, temporais, sossego, os pensamentos resvalam em cascata, e se cada vida existe, é porque reabro inúmeras essências num vandalismo-tornado de emoções esfomeadas e abertas atmosferas reconstituídas nas janelas desidratadas da voz do de vez em quando...

Carlos Vinagre

Mirasmo

2010-06-28T04:36:00.001+01:00

Uma luz fenece como o estanho - o púbis. O deleite sente-se nas traseiras do pensamento. Desvenda-se um mistério tenebroso diante do sino luarento- o misterioso deleite das traseiras do púbis- incandesce o estanho.

Carlos Vinagre

Miasma

2010-06-28T04:27:00.002+01:00

estou sereno e lúcido na fechadura de uma porta

Carlos Vinagre

âncoras de pés

2010-06-04T05:36:00.002+01:00

os teus pés são o meu vazio de âncora
um coral de sono que fumo nas marés de luz e espasmos
e o teu corpo uma separação abísmica entre a lua de seda e o desejo de coral na luz do anseio.
nos teus pés eu vomito todas as minhas sombras com cartazes de solidão e frascos de sonho
nos teus pés, eu me cimento, um olhar de ansiedade onde me esqueço e toda a elegância do mundo se perde num catatónico esquecimento.

vejo-te nua no vento sábrico da magia.

Carlos Vinagre

Filo-Café Esquecimento

2010-06-01T15:45:00.001+01:00

Espinho, dia 5 de Junho, Centro Multimeios

Abertas as inscrições (gratuitas) nas seguintes áreas: performance, fotografia, multimedia, dança, poesia, música, escultura, pequena-comunicação, etc.

Para inscrição, enviar uma mensagem (com nome e área de actuação) para:

carlos.filipe.vinagre@gmail.com ou geral@acextrapolar.com

Os trabalhos deverão ser enviados para o email indicado para posterior publicação neste espaço.

Será apresentado o novo livro de Bruno Miguel Resende Esquilia Divinorum.

In-scritos:

Carlos Vinagre ( comunicação, poesia, espinho), Daniela Costa ( pintura, anta), Elisabete Pires Monteiro ( pintura, porto), Alexandre Teixera Mendes ( pensamento, porto), Virgilio Liquito ( poesia, porto), Tiago Oliveira ( fotografia, espinho) , Ricardo Gonçalves ( vídeo, espinho), Tiago Barros ( pintura, silvalde), Aurelino Costa ( poesia, póvoa do varzim), João Fardilha ( poesia, granja), Pedro Jordão Ribeiro ( fotografia, canidelo), Carlos Silva ( fotografia, porto), Bruno Miguel Resende ( poesia, porto), André Domingues ( poesia, porto), João Moura ( desenho, serzedo), Sandra Guerreiro Dias ( poesia, coimbra), Arthur Silveira de Veras ( desenho, porto), Marilia Miranda Lopes (música, vila real), Croquis (música, vila real), Fátima Vale (pantomina , serapicos), Pedro Fonseca (fotografia, espinho), Rafael Relvas ( música, espinho), Juliana Oliveira (música, espinho), Jorge Soares (música,espinho), Trindas ( música, vila real), Paulo Pelotas (música, vila real) , Luís Novo (música, vila real), Jorge Taxa ( pensamento, porto), Luís Serguilha ( poesia, famalicão), José Silva ( música, feira), Hugo Guimarães ( porto, teatro), Narciso Barbosa ( porto, teatro), Rui Pena ( porto, teatro), Sílvia Silva ( porto, teatro), Susana Guimarães ( porto, teatro), Manoel Bonabal ( pintura, galiza)

Filo-Spectros

Ex-scriptos ( contribuições) :

camila vardarac ( rio de janeiro, poesia ) , alice macedo campos ( penafiel, poesia)

Um Filo-Café é, no essencial, um espaço público de trocas. Real. Com pessoas vivas, para lá do virtual. A partir de um tema, há uma pequena comunicação (não superior a 10 minutos) que serve para estimular a emissão do pensamento aberta a todos os presentes. No meio das trocas de pensamento surgem emissões artísticas: pequenas performances, música, poesia, etc. Isto é: a conversa é espontânea, a emissão artística é "preparada" antecipadamente. No espaço onde se realiza o filo-café há também lugar para a exposição de fotografia, pintura, escultura, instalação. É efémero. Começa às 21h30 e costuma acabar às 24h

A participação na conversa é absolutamente livre. As inscrições, livres, destinam-se às pessoas que querem apresentar algum trabalho artístico.

estourar a caixa antiga: espinho

2010-05-24T05:57:00.002+01:00

estouros em letras

2010-05-16T15:53:00.002+01:00

procissão esquilática

2010-05-14T20:50:00.003+01:00

2010-05-08T20:46:00.001+01:00

a explosiva dinamite das emoções
encosta aos ombros do céu
com as suas titânicas esferas de oxidação
e libertos cadáveres de enxofre
num fumo trespassante de pólen
atolhado de migalhas e de sombras

o alívio do desabafo reconverte a nossa nação
numa névoa de sonho: absorvo o álcool
sinestésico das fibras e das válvulas
alameadas de bosques nas janelas
intocáveis do flatulento fogo dos penhascos

uma vertigem de vida
uma vertigem de queda

encontro os pedais de mais uma agitação
abandonados nas fissuras do mar

Carlos Vinagre

2010-05-07T18:34:00.002+01:00

Sensificar o verde-negro na salsa e

o vinagreiro: o circulante dos zinguezagues da esplanada.

Com úlceras abstractas e colapsos genitais

e escadas de laguna em ecrãs com lagostas

e ceras de lágrimas quase implodentes em lacustres teias de ladários:

protejo-te num fantasma rancoroso e regenero-te numa engenharia de musgo

aqueço-te numa esquina mutável de pão

e num mútuo de soro vasiforme

corro a vassoura com vastidão

num exercício terapêutico de vastuosas

sopas de volúpia e busco-te

enquanto realidade irrecuperável

e volível de termas e voltagem arterial

um volfrânio de emoções:

esqueço-me de mim no queimadouro do sonho

Carlos Vinagre

um tsunami

2010-05-07T18:04:00.001+01:00

peregrinei na mais recôndita noção de abismo
e nos vestíbulos que subtraem o soro às colheradas no sol

achei em tudo o quanto pressenti
uma curvada cosmogonia de tristezas

e liberto

os meses tornaram-se de uma cor libidinosa com flechas de térmito
e rutilação de tsunamis

era um rótulo rural a soprar pela foice
uma tísica embrenhada

um truque que musica e um vagoneiro vegetal na província

" não dirijo nada" crê o volúvel representante do directório da vida
uma volúpia decresce o seu volume
arruiva a sua noção livresca
e defeca o pensamento

" o nosso rudimento é a infidelidade
e a vibração carbónica da oniomania
o onírico espanto do preconceito
e do soalho quente de água"

Carlos Vinagre

cartolas

2010-04-12T21:22:00.002+01:00

pegava no pedro passos e cortava-o aos pedacinhos
e envenenava os abutres
carne morta
nem os abutres resistem
e como os abutres o comem
temos uma grave pestilência no país
país de zombies!!!